Désirant s’y mortifier
Et n’y rien faire que prier,
Une grande église ils y firent,
Et pas une cave ou grenier.
Je puis dire que rien ne fume
Jamais en ce funeste lieu,
Et qu’on n’y voit jamais de feu
Que quant aux vêpres on allume
L’encensoir pour honorer Dieu.
Là de pauvres gens, pâles, blêmes,
Secs, tout meurtris et décharnés
Par les coups qu’ils se sont donnés,
Disent qu’assurément eux-mêmes
Et tous les autres sont damnés.
Nuit et jour ils sont en prières,
Tant ils ont crainte de l’enfer ;
Et, pour mieux surmonter la chair,
Se donnent cent coups d’étrivières,
Ce qui s’appelle en triompher.
Ces lieux, où sans sonner sonnette
Personne n’entre ni n’en sort,
Sont les lieux d’où, moins vif que mort,
Je t’écris que cette retraite
Commence à me déplaire fort.
Mais, afin qu’on ne puisse dire
Que pour peu de difficultés
Mes semblables sont rebutés,
