— As-tu fini ?
— Oui…
— Ton poignard ? demanda vivement le duc au bandit.
— Le voici.
— Bien.
— J’entends le bruit du ressort.
— Ne m’oubliez pas ! dit le bandit qui se connaissait en reconnaissance.
— Pas plus que mon père, dit le duc.
— Adieu ! lui dit Rinaldo. Tiens, comme il s’envole ! ajouta le bandit en voyant disparaître le duc. Pas plus que son père, se dit-il, si c’est ainsi qu’il compte se souvenir de moi… Ah ! j’avais pourtant fait le serment de ne jamais nuire aux femmes…
Mais laissons, pour un moment, le
bandit livré à ses réflexions, et montons comme le duc dans les appartements du palais.
— Encore une vignette, un Amour sur un colimaçon ! Puis la 230 est une page blanche, dit le journaliste. Voici deux autres pages blanches prises par ce titre, si délicieux à écrire quand on a l’heureux malheur de faire des romans : Conclusion !
Jamais la duchesse n’avait été si jolie ; elle sortit de son bain vêtue comme une déesse, et voyant Adolphe
couché voluptueusement sur des piles de coussins :
— Tu es bien beau, lui dit-elle.
— Et toi, Olympia ?…
