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Tous.
À demain.
Blondin.
Va, nous boirons pour toi.
Pluchard appelant Charles.
Eh ! gamin, viens ici ; tiens, voilà pour ta peine.
(Blondin, Martel et Griffaut lui donnent une pièce de monnaie.)
Charles.
(À part.)
Chacun cent sous.
(Haut.)
Merci, messieurs. La bonne aubaine !
(Les journalistes s’approchent de la table et boivent du punch.)
Edgar les regardant.
Voilà donc le pouvoir que l’on nomme journal !
Royauté collective, absolu tribunal :
Un jugeur sans talent, fabricant d’ironie,
Qui tue avec des mots un homme de génie ;
Un viveur enragé — s’engraissant de la mort ;
Un fou — qui met en feu l’Europe et qui s’endort ;
Un poète manqué, grande âme paresseuse,
Qui se fait, sans amour, gérant d’une danseuse…
Tous gens sans bonne foi, l’un par l’autre trahis !
Ce sont là tes meneurs, ô mon pauvre pays !
FIN DU PREMIER ACTE.
