ces guirlandes de feu et ces lustres énormes, est d’un effet magique ; le jardin des Tuileries, étincelant et paré des promeneurs les plus variés, est très-divertissant à regarder. L’église de la Madeleine, avec ses marches enflammées, est aussi belle à contempler ; mais ce qu’il faut voir, c’est la Seine ! Tous ses quais sont illuminés, ses berges sont illuminées, ses ponts sont illuminés et par conséquent ses flots sont illuminés ; ses grands bateaux à vapeur sont égayés de lanternes bleues et rouges ; ses bains, dont le toit plat, les rampes, les balcons, les escaliers légers sont couverts de lampions, ressemblent de loin à des chalets de lumières. Rien n’est à la fois plus magnifique et plus charmant. Quelle activité sur le fleuve ! Voyez ces barques de tous les pays ; regardez ces coquettes pirogues à treillages de feu, elles sont d’un goût exquis, d’un chinois délicieux ! En vain cette gondole sans fanal veut être mystérieuse, on la voit glisser sur les flots : c’est l’onde qui la trahit et l’éclaire, l’onde brille de mille reflets ; mais que fait là ce gros vilain bateau sans ornement et sans voile ? Qu’il est sombre ! son air triste contraste avec les airs vainqueurs de tous ces navires gracieux qui l’entourent et qui passent en se jouant devant lui !… Patience, son heure n’est pas venue ; c’est un vieux loup de mer qui méprise tous ces marins d’eau douce si jolis qui ne sont bons que pour parader. Regardez… le voilà qui commence à se faire remarquer.
Oh Dieu ! quelle flamme ! quelle bombe !… Pan… pan… pan… Ah ! c’est lui qui renferme le feu d’artifice ; je comprends maintenant pourquoi il était si modeste. On dédaigne les petits effets quand on garde entre ses mains l’éclair et la foudre. Mais qu’est-ce que cela ?… J’en perds la tête… C’est trop de bruit, je n’entends plus ; c’est trop de lumière, je n’y vois plus. Les bateaux sautent, les ponts croulent, les flots dansent, le ciel brûle. Au feu ! au feu !… Là-haut, dans la lune, prenez garde, trois ballons enflammés viennent de partir dans les airs, ce sont des brûlots qui vont mettre le feu aux nuages. Boum ! boum ! boum ! c’est à devenir fou. Voilà un enfant qui pleure ; pauvre petit, il meurt de peur, il crie : « Maman, maman, allons-nous-en, je ne m’amuse plus ! » Oh ! le charmant mot d’enfant gâté. Mon cher ami, tu crois donc
