j’espère que vous voudrez bien me permettre de vous faire un cadeau. — À moi, monsieur ? — Une chose qui vous fera grand plaisir… — Laquelle, je vous prie ? — Je veux vous offrir un billet pour le jour de votre réception à l’Académie. On m’en a promis un, et c’est à vous que je l’enverrai ; car je vois bien que vous n’en aurez jamais assez !… » M. Hugo s’empressa d’accepter cette proposition si aimable, et les importuns, comprenant leur indiscrétion, s’éloignèrent.
Le trait est charmant. Quel est l’homme d’esprit qui a fait cela ? — C’est M. Nestor Roqueplan.
LETTRE TREIZIÈME.
Jamais, de mémoire d’académicien, on n’avait vu pareille affluence, jamais la foule n’avait été plus agitée, plus impatiente ; jamais plus de coups de poing ne furent donnés par intérêt de littérature, et jamais coups de poing ne frappèrent de plus charmantes épaules ; jamais, non, jamais, on n’avait compté tant de femmes et tant de jolies femmes dans la docte enceinte ; jamais on n’avait admiré tant de fleurs dans le vieux bocage.
Dès dix heures du matin, la salle était pleine de monde ; à dix heures un quart, les huissiers étaient déjà forcés d’être ingénieux, c’est-à-dire d’utiliser les recoins, d’improviser les tabourets microscopiques. Et depuis onze heures jusqu’à deux heures que la séance commença, les portes furent assiégées. Le bruit affreux se répandait qu’il n’y avait plus de places. Dans une espèce d’antichambre où dix personnes pouvaient à peine tenir à l’aise, la foule était entassée. De temps en temps une étroite porte s’ouvrait, un homme chauve apparaissait sur le seuil : « Quatre ! seulement quatre ! » disait-il ; et quatre personnes choisies étaient admises à pénétrer dans un corridor sombre où elles disparaissaient en poussant de grands cris, car la foule, jalouse d’elles, se précipitait avec fureur sur leurs pas. Pour contenir son impatience, le monsieur chauve eut
