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Chansonnier, ta filleule
C’est ma soif si folle,
Hydre intime sans gueules
Qui mine et désole
iii
LES AMIS
iens, les vins vont aux plages,
Et les flots par millions !
Vois le bitter sauvage
Rouler du haut des monts !
Gagnons, pèlerins sages,
L’absinthe aux verts piliers…
moi. — Plus ces paysages.
Qu’est l’ivresse, Amis ?
J’aime autant, mieux même,
Pourrir dans l’étang,
Sous l’affreuse crème,
Près des bois flottants.
iv
LE PAUVRE SONGE
eut-être un Soir m’attend
Où je boirai tranquille
En quelque vieille Ville,
Et mourrai plus content
Puisque je suis patient !
