Le vent de la montagne pince ;
Mais si les nids sont dépouillés,
La girouette pleure et grince
Tristement sur ses gonds rouillés.
Les verrous sont blancs à nos portes.
Déjà le froid. Adieu l’Été.
Novembre est plein de feuilles mortes.
Encore un Soleil de compté !