LE soir, quand on est seul à bâiller, qu’on s’ennuie
De n’avoir rien à faire ou de n’être pas deux,
Quelqu’un frappe à la porte — et la mélancolie
Se glisse dans la chambre à pas silencieux.
Le passé reparaît et le présent s’oublie ;
Et la tête baissée et la main sur les yeux,
On se rappelle encor comme elle était jolie,
Du temps où grand bambin l’on était amoureux.
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