Il faisait, ce jour-là, le plus beau temps du monde,
Et quand votre poète eût relevé les yeux,
Il n’entrevit de vous que votre tête blonde,
Qui s’effaçait au loin sous vos rideaux soyeux.
Vous me laissiez partir bien triste et solitaire,
Madame, et n’emportant de vous qu’un souvenir.
C’était donc un adieu que vous veniez de faire ?
L’hiver avait donc fui pour ne plus revenir ?
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