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L’IMPATIENT
Si triste de ses faux calculs
Qu’’il inscrit ses nombres à l’envers
Et s’endort.
Une femme plus belle
Et n’a jamais trouvé,
Cherché les idées roses des quinze ans à peine,
Ri sans le savoir, sans un compliment
Aux jeunesses du temps.
À la rencontre
De ce qui passait à côté
L’autre jour,
De la femme qui s’ennuyait,
Les mains à terre,
Sous un nuage.
La lampe s’allumait aux méfaits de l’orage
Aux beaux jours d’Août sans défaillances,
