Octobre en fleur/4/034
Maison d’éditions et d’impressions Anct AD. Hoste, S. A., (p. 168).
XXXIV.
IL PLEUT…
Il pleut, il pleut, mon âme,
Garde tes blancs désirs.
Le vent sanglote et brame,
Le froid va les saisir.
Prends ta houlette et, fière,
S’ils bêlent de douleur,
Lance-leur de la terre,
De la terre sans fleurs.
Mords dans la toison douce,
Chien gris du blanc troupeau,
Va, viens, aboie et pousse,
Au penchant du coteau.
Il pleut, il pleut, mon âme,
Où mener tes désirs ? —
Le bercail est en flamme
Et le jour va mourir.