(1p. 134-135).

XLVII

Paris, dimanche 11 février 1843.

Je ne sais trop si je dois croire pieusement tout ce que vous me dites, dans votre lettre, de votre indisposition et des affaires qui vous retiennent. Au milieu de toutes les choses aimables que vous me dites, je crois que vous n’avez guère envie de me voir. Me trompé-je, ou bien est-ce que je suis si peu habitué à vos douceurs, que je ne puis les croire vraies ? Mardi, serez-vous guérie ? serez-vous libre ? serez-vous d’aussi bonne humeur que mercredi passé ? Hier, dans l’après-midi, il a fait un temps superbe ; peut-être serons-nous autant favorisés mardi prochain, si mon baromètre ne m’abuse. J’ai quelque chose pour vous qui vous paraîtra fort bête peut-être. Depuis que je ne vous ai vue, j’ai beaucoup couru le monde, et fait quantité de bassesses académiques. J’en avais perdu l’habitude, et cela m’a fort coûté ; mais je crois que je m’y referai assez vite. Aujourd’hui, j’ai vu cinq illustres poëtes ou prosateurs, et, si la nuit ne m’eût surpris, je ne sais si je n’aurais pas achevé tout d’un trait mes trente-six visites. Le drôle, c’est quand on rencontre des rivaux. Plusieurs vous font des yeux à vous manger tout cru. Je suis, au fond, excédé de toutes ces corvées, et je serais heureux de tout oublier pendant une heure avec vous.