Les Vingt et un Jours d’un neurasthénique/VII
VII
Et voici maître du Buit.
Quelquefois, Me du Buit vient prendre son bain dans une cabine voisine de la mienne… Je l’entends qui s’entretient avec le garçon… Il dit :
— Il ne m’appartient pas… Des personnes plus autorisées… Et j’ajoute… Mon bain est froid… et j’ajoute… pas assez sulfureux… Nous sommes à un tournant de l’histoire… et qu’on me permette cette expression… à un virage dangereux de l’humanité… L’honneur de l’armée… Bétolaud… Ces écrivains… Imprescriptibles…
Il dit encore bien d’autres choses aussi admirables… Même, dans la plus humble fonction de ses plus humbles organes, il reste orateur… et s’affirme éloquent…
Un souvenir déjà lointain m’obsède… C’était au fameux procès de la Société des Métaux, un procès oublié aujourd’hui, car tout s’oublie, Me du Buit, avocat considérable, dont la tête glabre et bise semble être taillée dans la même matière que son nom, défendait, je crois, M. Secrétan. Et voici ce qu’il dit :
« Messieurs on nous reproche – tranchons le mot – on nous accuse d’avoir accaparé les cuivres… Les cuivres, messieurs ! (Sardonique.) Accusation étrange en vérité. (Il se dandine et regarde hardiment, bien en face, le ministère public.) Foudroyante accusation, n’est-ce pas ?… Mais, messieurs, je vais, dis-je, d’un seul mot (Il bouscule sa serviette bondée de paperasses.)… Je vais, dis-je d’un seul mot, réduire en poussière (Il frappe avec force sur la barre.), anéantir… dissiper, les arguments sans valeur de nos adversaires… les soi-disant calculs… les soi-disantes preuves, entassées à plaisir par l’organe du ministère public… (Subitement calme et bref.) Une simple comparaison suffira… (Une pause. Il se balance un instant, relève, d’un geste vif, jusqu’à l’aisselle, les plis flottants de sa manche, tend vers le plafond son index levé, se penche sur la barre, ployant en deux son corps, par un mouvement de guignol.) Messieurs… (D’une voix insinuante et très basse.) un laboureur… (D’une voix plus accentuée et convaincue.) un agriculteur… (D’une voix sonore et enthousiaste.) un cultivateur… (D’une voix tonnante.) un paysan… (Une pause. L’index levé tourbillonne dans l’air, frémit, s’ arrête, puis, peu à peu, se déploie par mouvements saccadés.), qui sème son blé… (Enflant graduellement la voix.) qui fauche son blé… qui récolte son blé… qui bat son blé… qui engrange son blé… (La voix a atteint son maximum d’intensité – elle faiblit et retombe, comme brisée, à des registres sourds.) Oui, messieurs, peut-on dire… (Même jeu que précédemment.) que ce paysan… ce cultivateur… cet agriculteur… ce laboureur… (Même jeu encore.) qui a semé ce blé… qui a récolté ce blé… qui a battu ce blé… qui a engrangé ce blé… Oui, je le demande à toutes les consciences honnêtes… peut-on dire que ce cultivateur… que cet agriculteur… que ce laboureur… que ce paysan… ait accaparé ce blé qu’il a semé… qu’il a fauché… qu’il a récolté… qu’il a engrangé ? Ce blé qui est sa sueur, et permettez-moi de le dire ici sans crainte, comme sans faiblesse – son sang ? Non, messieurs… (L’index a rejoint les doigts fermés de la main, et le bras s’abaisse et remonte, remonte et s’abaisse, frappant la barre, par coups réguliers, comme un marteau-pilon.) On ne peut pas le dire… on ne doit pas le dire… on ne le dira pas !… (Nouvelle pause, durant laquelle il s’éponge légèrement le front, puis, il se recule, lève les coudes, étend ses doigts allongés et écartés sur ses pectoraux.) Car, remarquez-le bien, messieurs… juridiquement, civilement, moralement, et j’ajouterai : légalement… oui, monsieur le procureur de la République, légalement, ce paysan… ce cultivateur… ce laboureur… cet agriculteur… qui a semé ce blé… »
Et Me du Buit continua, de la sorte, durant deux jours… Et telle fut la puissance de cette éloquence, que ce paysan…, ce laboureur…, cet agriculteur…, ce cultivateur, prit, à la fin, une consistance corporelle…, il emplit, à lui seul, la salle de sa présence exclusive et formidable. On ne vit plus que lui. Les monceaux de cuivre avaient disparu.
Les juges étaient émerveillés. Pendant les suspensions d’audience, les avocats, enthousiasmés, se répandaient dans les couloirs, criant leur admiration. On entendait des conversations comme celle-ci :
— Non, vraiment, c’est extraordinaire… Avez-vous jamais entendu plus étincelante plaidoirie ?
— Jamais… cela nous ramène aux grands jours de Berryer… aux grandes luttes de Jules Favre…
— Et ce que ça éclaire la question ! Bigre !… Non, mais la tête du ministère public ?… Avez-vous vu, hein ?… Croyez-vous qu’il s’amuse, le ministère public ?
Et les accusés, réconfortés, prenaient des airs inflexibles d’accusateurs…
Me du Buit, quelques semaines après, était nommé bâtonnier, par acclamation.