Le Soleil fut ton Dieu, tes espaces, ton astre ;
Ton Miroir de Vénus, ta lampe d’Aladin :
Tu violes son trône — il franchit ton gradin ;
Sur son orbe, ton front coïncide, et s’encastre.
Il flamboie en tes yeux, lustre ton épigastre ;
Tes Nymphes l’ont pour sceptre et pour vertugadin.
Il est le tournesol mouvant de ton jardin ;
Il est le mascaron brûlant de ton pilastre.
Tu l’arrêtes au Ciel ainsi que Josué ;
Et, dans son tabernacle, ostensoir de la France,
Versailles le contient, monstrueuse monstrance.
En ta Royale Essence il semble transmué ;
Et, lorsque son déclin se pose sur l’abîme,
Le Monde communie en ton solaire azyme.
|
