Le Rival de Sherlock Holmes (Fleischmann)/12
CHAPITRE XII
Les petits oiseaux de William Hopkins ne chantent pas leur air et l’électrocuté de Baltimore tient sa promesse.
C’est le cœur déchiré, me reprochant mon peu d’amitié, que j’écris cette dernière page à la mémoire de mon ami, William Hopkins, le rival de Sherlock Holmès. Le sombre pressentiment qui, le 20 octobre, m’agita se trouva confirmé le lendemain.
Qu’arriva-t-il ? Que se passa-t-il ?
Jamais personne ne le sut, jamais personne ne le saura.
Mais voici les faits :
Toute la journée, fidèle à la détestable promesse faite à William Hopkins, je restai dans ma chambre, l’oreille aux écoutes, guettant les moindres bruits pouvant provenir de l’appartement de mon ami.
La matinée se passa.
Je n’entendis rien d’anormal.
L’après-midi s’écoula.
Ce fut le silence encore.
Les bull-dogs s’étaient tus.
Alors, presque rassuré, je descendis à l’étage inférieur pour retrouver William Hopkins dont la témérité et la froide audace avaient voulu tenir tête aux deux derniers revenants de la bande aux cravates vertes.
Je sonnai, je frappai.
Quel silence ! quel lugubre silence !
Je frappai encore ! encore ! encore !
Alors affolé, comprenant que la tragédie s’était déroulée dans l’effrayant silence du mystère, je poussai la porte de l’épaule en un effort désespéré. Le panneau craqua ; je roulai dans l’antichambre ; je me précipitai vers le studio, ouvris la porte…
Terreur !
Sur le parquet gisait William Hopkins, la cravate arrachée, les bras en croix. Je tombai à genoux à côté de lui et me penchai sur son visage.
— Hopkins, Hopkins, criai-je, vous êtes blessé ?
Un souffle me répondit :
— Non, je suis mort…
Ce fut tout… oui, tout…
La tête de mon ami retomba lourdement.
— Un médecin !… un médecin !… pour l’amour de Dieu !… hurlai-je dans l’escalier.
Je retournai dans la chambre. Tout y était en ordre. Sur la table les deux bull-dogs étaient posés, intacts.
Hélas !… pauvre William ! Les petits oiseaux n’avaient pas chanté leur air… les grandes ailes noires de la mort avaient touché ce front pâle…
Le médecin vint.
Le constable vint.
À quoi bon ?
Dans le mystère d’une mort inconnue, était doucement, sans un cri, passé l’homme de génie qui se refusa le luxe d’une renommée à la Sherlock Holmès, en l’égalant toujours, en le surpassant quelquefois.
C’est lui que je pleure, car je fus son ami.