Le Poème sans nom/182
CLXXXII
Hier, notre Denis avait un air de drame,
Je ne sais quoi d’étrange en son individu.
À son travail il s’est montré moins assidu.
Enfin, il a parlé : « J’ai revu cette dame.
« Monsieur l’avait senti, c’était dans le programme.
Elle a fait : « L’éventail, l’avez-vous bien vendu ? »
J’ai dit que je l’avais gardé, comme entendu ;
Et, là-dessus, voilà qu’elle me le réclame !
— Cher Denis, tu le lui remettras dès demain !
Criai-je, » en lui glissant l’éventail dans la main.
Et je respirais mieux, la poitrine élargie…
Car c’est cet objet blanc propre à ton nonchaloir
Qui m’avait fait subir sa méchante magie :
De lui débarrassé, j’ai dormi romme un loir !