Le Poème sans nom/067
LXVII
Or, aussitôt que de ta bouche
Ce mot terrible eut pris son vol.
Je sortis, ma foi ! comme un fol,
De cette hospitalière couche.
L’air digne à la fois et farouche.
Aussi fier qu’un Grand espagnol,
Vite, je boutonnai mon col.
Oui, c’est vrai, j’avais pris la mouche.
Et je me jurais : « N-i ni.
Nous deux, désormais, c’est fini ! »,
Quand sur moi je tirai ta porte.
Mais tes serments, esprit, sont vains.
Lorsque la chair est la plus forte…
Et, le soir même, je revins !