La Muse qui trotte/8
LES FLEURS
etant leur fantaisie exquise de couleurs
À l’étalage des fleuristes,
Elles sont tour à tour ou joyeuses, ou tristes…
Les fleurs.
Joyeuses, elles vont porter les mots frôleurs
À l’oreille des bien-aimées,
Disant bonheurs, espoirs, ivresses enflammées…
Les fleurs.
Tristes, elles s’en vont mourir, vagues pâleurs,
Dans la nuit des tombes glacées,
Disant désespoirs, deuils, soupirs, âmes blessées…
Les fleurs.
Joyeuses, elles vont par groupes enjôleurs
Briller en nos fêtes frivoles,
Disant luxe, plaisir, insouciances folles…
Les fleurs.
Tristes, avec novembre elles viennent en pleurs
Dire les chers anniversaires,
Les souvenirs aimés et les regrets sincères…
Les fleurs.
Ainsi, s’associant aux chagrins, aux douleurs,
Suivant que le veut notre envie,
Elles sont nos témoins et nos sœurs dans la vie,
Les fleurs !