La Marquise est bavarde, et caquète de loin.
Son œuvre est un fil noir dont l’aiguille est la plume :
Elle coud une lettre, elle file un volume ;
Et la maternité bat monnaie à son coin.
Son griffonnage artiste à distance est témoin ;
Même en son encrier, le Roi-Soleil s’allume.
Elle en forge un rayon sur sa petite enclume,
Et la rumeur du monde aboutit à son coin.
En son épistolaire et mince parfilage,
Le siècle se dévide au travers d’un grillage.
En arche de triomphe elle transforme un chas.
Elle brode au pupitre, à l’encre elle babille :
La maternelle ardeur en elle est au pourchas
D’orner une écritoire aux couleurs de sa fille.
