Ah ! la Lune, la Lune m’obsède…
Croyez-vous qu’il y ait un remède ?
Morte ? Se peut-il pas qu’elle dorme
Grise de cosmiques chloroformes ?
Rosace en tombale efflorescence
De la Basilique du Silence.
Tu persistes dans ton attitude,
Quand je suffoque de solitude !
Oui, oui, tu as la gorge bien faite ;
Mais, si jamais je m’y allaite ?…
Encore un soir, et mes berquinades
S’en iront rire à la débandade,
Traitant mon platonisme si digne
D’extase de pêcheur à la ligne !
Salve, Regina des Lys ! reine,
Je te veux percer de mes phalènes !
Je veux baiser ta patène triste,
Plat veuf du chef de saint Jean-Baptiste !
Je veux trouver un lied ! qui te touche
À te faire émigrer vers ma bouche !
— Mais, même plus de rimes à Lune…
Ah ! quelle regrettable lacune !
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