L’Épigramme dorée, où la pointe encor brille,
A des taches ; la cire y coula du flambeau.
— Vieux Maître, souffre-t-on dans son livre, au tombeau,
Quand l’injurieux ver le troue avec sa vrille ?
Hors des suantes mains d’Hermogènes, l’aiguille,
Le pinceau, le grattoir, et l’éponge, ô Gombauld,
T’ont cousu, peint, frotté, lavé comme un vieux beau,
Qui sait cacher la ride aux malices des filles.
La reliure a pris un beau ton ivoirin ;
Elle est du temps ; à l’œuf j’en avive le grain.
Le ver puissant, par qui toutes fins sont unies,
Mangea le gentilhomme en son habit de cour,
Dans ses lettres l’Amant, et dans ses vers d’amour
Le Poète : il épargne une peau de truie.
