Germinie Lacerteux/LVII
LVII.
On était au mois de novembre. Depuis trois ou quatre jours, Germinie n’avait point rencontré Jupillon. Elle vint l’épier, le chercher près de son logement. Arrivée à sa rue, elle vit de loin une large raie de lumière filtrant par son volet fermé. Elle approcha et entendit des éclats de rire, des chocs de verre, des femmes, puis une chanson, une voix, une femme, celle qu’elle haïssait avec toutes les haines de son cœur, celle qu’elle eût voulu voir morte, celle dont elle avait tant de fois cherché la mort dans les lignes du sort, elle enfin — sa cousine !
Elle se colla derrière le volet, aspirant ce qu’ils disaient, enfoncée dans la torture de les entendre, affamée et se repaissant de souffrir. Il tombait une pluie froide d’hiver. Elle ne la sentait pas. Tous ses sens étaient à écouter. La voix qu’elle détestait semblait par moments faiblir et s’éteindre sous les baisers, et ce qu’elle chantait s’envolait comme étouffé par une bouche qui se pose sur une chanson. Les heures passaient. Germinie était toujours là. Elle ne pensait pas à s’en aller. Elle attendait sans savoir ce qu’elle attendait. Il lui semblait qu’il fallait qu’elle restât là toujours, jusqu’à la fin. La pluie tombait plus fort. De l’eau, d’une gouttière crevée au-dessus d’elle, lui battait sur les épaules. De grosses gouttes lui glissaient sur la nuque. Un froid de glace lui coulait dans le dos. Sa robe suait l’eau sur le pavé. Elle ne s’en apercevait pas. Elle n’avait plus dans tous les membres que la souffrance de l’âme.
Bien avant dans la nuit, il y eut du bruit, un remuement, des pas vers la porte. Germinie courut se cacher à quelques pas dans le rentrant d’un mur, et elle vit une femme qu’emmenait un jeune homme. Comme elle les regardait s’éloigner, elle sentit sur ses mains quelque chose de doux et de chaud qui lui fit peur d’abord : c’était un chien qui la léchait, un gros chien qu’elle avait tenu tout petit bien des soirées sur ses genoux, dans l’arrière-boutique de la crémière…
— Ici, Molosse ! cria deux ou trois fois dans l’ombre de la rue la voix impatientée de Jupillon.
Le chien aboya, se sauva, se retourna en gambadant pour revenir, et rentra. La porte se referma. Les voix et les chansons ramenèrent à la même place, contre le volet, Germinie, que la pluie trempait et qui se laissa tremper en écoutant toujours, jusqu’au matin, jusqu’au petit jour, jusqu’à l’heure où des maçons allant à leur ouvrage, leur pain sous le bras, se mirent à rire en la voyant.