Figurant les Rogers, jouant les Apollons,
Pour émule, Louis n’a que Sardanapale.
Le droit divin s’attife, et la Majesté balle
En ce Roi qui bourdonne ainsi que les frelons.
Louis mène le branle au son des violons,
Mais de l’Aigle de Meaux il porte aussi la pale ;
Il embrase un foyer plus ardent qu’une opale,
Il y jette brancards, bancelles, scabellons.
L’Assyrien bûcher mérite moins de laudes ;
Son Prince s’y grisa de treilles d’émeraudes,
Que l’on vit rougeoyer quinze nuits, quinze jours.
Le tien est plus royal, Prince français, mon Maître :
Deux siècles écoulés ne le font qu’apparaître ;
Il brûle soixante ans, et flambe pour toujours !
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