Correspondance de Gustave Flaubert/Tome 8-9/1842
[…] Mon déjeuner de dimanche n’a pas été ce que tu crois ! Ah ! Sais-tu ce qu’ont fait mes deux Anges après le repas ? Un somme ! L’une (Mme Pasca) sur mon divan, et l’autre (Mme Lapierre) dans un fauteuil ! Pendant qu’elles dormaient, j’ai travaillé à ma table tranquillement, comme un petit père tranquille. Rien de plus vertueux et de plus commode ! Leurs provisions de bouche étaient d’ailleurs excellentes et abondantes. Il m’en est resté jusqu’au surlendemain.
Ton Vieux a eu ce matin une colère violente au spectacle du premier numéro de la Vie Moderne[1], rédacteur en chef Bergerat, éditeur Charpentier. Tu n’imagines pas une infection pareille. C’est encore plus ignoble que la Vie Parisienne, cette m… à la vanille ! Mon premier mouvement a été d’écrire une lettre d’injures à ces messieurs, en les priant d’ôter mon nom de dessus la couverture, car elle le salit. Mais j’ai eu peur d’avoir l’air de vouloir poser ! et je me suis abstenu. N’importe ! j’en suis encore indigné (sic).
La lecture de la Correspondance inédite de Berlioz m’a remonté. Lis-la, je t’en prie. Voilà un homme ! et un vrai artiste ! Quelle haine de la médiocrité ! Quelles belles colères contre l’infâme bourgeois ! Quel mépris de on ! Cela vous enfonce les lettres de Balzac de 36 000 coudées ! Je ne m’étonne plus de la sympathie que nous avions l’un pour l’autre. Que ne l’ai-je mieux connu ! Je l’aurais adoré ! Sens-tu la beauté des funérailles de Villemessant ? Embaumement comme celui d’un pharaon, messe dite par un évêque, la gare du chemin de fer transformée en chapelle ardente, « retour des cendres » à Paris, et demain quel enterrement ! Mais il disposait d’une « immense publicité ». Inclinons-nous.
Et Pinard[2] ! mon ennemi, ce saint homme… auteur des couplets obscènes trouvés dans le prie-Dieu de Mme Gras, et que Mlle Delaporte a mis à la sienne (de porte), vu ses manières trop galantes, oui ! Pinard, l’ancien ministre, communiant dimanche dernier à Notre-Dame avec Mgr le duc de Nemours, n’est-ce pas beau ? Tout cela (sans compter le reste) me donne envie de crever, puisque c’est plus fort que nous…
Ne vous préoccupez pas de mon arrivée à Paris. Le monde m’attire de moins en moins, et je ne sais quand je me résignerai à monter dans un wagon. L’idée même de franchir mon seuil m’est désagréable. Il se pourrait bien que je reculasse mon voyage jusqu’à l’automne. Je finirai par ressembler au chanoine de Poitiers, dont parle Montaigne, et qui n’était pas sorti de sa chambre depuis trente ans « par l’incommodité de sa mélancholie ».
Adieu, pauvre fille, je te bécote.
Vieux.