Cinq fois l’an, au sortir des coupables ruelles,
Désireux d’expier les écarts de son rut,
Le Prince à ses pouvoirs offre un plus noble but,
Et vient, des scrofuleux, toucher les écrouelles.
Assisté de valets qui portent des écuelles,
Suivi des aumôniers qui règlent ce comput,
Il promène sa main, du front à l’occiput,
Sur l’infirme affligé de ces glandes cruelles.
Miraculés français, pèlerins espagnols,
Remportent de l’espoir, et trois ou quatre sols,
Plus le sacramentel : « Dieu guérit, le Roi touche ! »
Mais Louis Quinze, un jour, nous apparaît marri
Du jeu de thaumaturge et du jeu de mari…
— Dieu guérit sans le Roi — qui, sans la Reine, couche.
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