Fables originales/Livre II/Fable 17
FABLE XVII.
La Maladie
La Maladie était aux champs !…
Tous les médecins triomphants
Grâce à leur docte médecine
N’envoyaient morts à Proserpine ;
Et les chirurgiens pansaient
Tellement bien les bras, les jambes,
Que les blessés, soudain, ingambes,
Sans exception guérissaient.
La Maladie ainsi chassée,
N’était-elle pas enchâssée
Entre quatre bois de sapin…
Ces cris entendus de Jupin,
Le dieu dont le cœur est sensible,
Il dit à cette enfant terrible :
Ma fille, je te fais cadeau.
D’un mystérieux mal nouveau
Qui te rendra ta clientèle
Soumise et désormais fidèle.
Malade aurait-il pied, de cerfs,
Frappe la ville, la campagne,
Constatant sa vitalité.
On recourt à la Faculté,
Les Gallien, les Hippocrate,
Conseillent looch, ordonnent pâte,
Ils y perdent grec et latin ;
Plus ils soignent le mal lutin,
Plus le mal s’étend, se propage,
Fait rage !
La Maladie a le succès,
Elle sourit à ses progrès,
Point de trêve, point de revanche,
Le dieu qui lui fit le cadeau
Lui mit en créant le fléau
Du pain pour longtemps sur la planche.