« Lettres sur l’Islande » : différence entre les versions

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:''A M. Villemain, secrétaire perpétuel de l’Académie.''

 

 

 

 

 

 

 

===V – Langue et littérature===

 

Les écrivains du nord, qui ont cherché à remonter aussi haut que possible dans les traditions primitives de leur pays, divisent en deux grandes familles la race gotho-caucasienne dont ils font provenir tant de peuples. La première se répand dans la Perse, la Chaldée, l'Inde, l'Egypte, et s'avance jusqu'au Thibet. Elle adore le soleil, elle se baigne dans le Gange, elle bâtit les pyramides. C'est la fille aînée de Sem, celle à qui sont échus en partage les rives fécondes du Nil et les jardins poétiques de Sacountala. Nous recourons à elle comme à notre soeur aînée. Son sphynx a des oracles que nous voudrions connaître. Ses védas renferment des trésors de sagesse que nous ne nous lassons pas de fouiller, et quand, à travers les siècles, son langage mystérieux nous arrive, ou par une inscription symbolique, ou par le chant du poète, notre esprit devient attentif, comme si elle allait nous révéler tous les secrets du passé et toutes les lois de l'avenir.

La première de ces pièces est un chant patriotique composé par M. Thorarensen lorsqu'il étudiait à l'université de Copenhague. La seconde est une élégie de mort.

 

Ma vieille et noble Islande, ô ma douce patrie,

Reine des monts glacés, tes fils te chériront,

Tant que la mer ceindra la grève et la prairie,

Tant que l'amour vivra dans une ame attendrie,

Tant qu'au soleil de mai nos champs reverdiront.

 

Du sein de Copenhague où pèse le nuage

Nous tournons nos regards vers le toit paternel.

Ne pourrons-nous bientôt revoir ton beau rivage?

Ici nous ne trouvons qu'un froid et faux langage,

Ou le bruit importun, ou le rire cruel.

 

L'aspect de ce pays sans montagnes nous lasse.

Souvent cet air épais, ce ciel lourd nous fait mal.

Même niveau partout, et partout où je passe

Je cherche vainement ce large et grand espace

Qu'on découvre aux sommets de notre sol natal.

 

Mieux vaut s'en retourner, mieux vaut revoir encore

La contrée où le vent est plus froid, mais plus pur;

Les champs couverts de neige éclairés par l'aurore,

Et les flots de cristal que le soleil colore,

Et les Ioekull brillans avec leur ciel d'azur.

 

Ma vieille et noble Islande, ô ma douce patrie,

Que le ciel te protège et te garde la paix!

Pour toi chacun de nous s'émeut, espère et prie.

Puisse le sort sourire à ta rive chérie,

Puisse un bonheur constant t'animer à jamais!

 

 

Un jour je te disais : Si tu meurs la première,

Reviens me visiter. Mas tu ne croyais pas

Que je pusse arracher ton corps à la poussière,

Baiser tes yeux éteints, t'enlacer dans mes bras.

 

Je ne t'aimerais pas, ma douce fiancée,

Si mon amour devait s'arrêter au tombeau;

De ton front virginal la fraîcheur est passée,

Mais je revois toujours ton visage si beau.

 

L'air vital est éteint sur ta bouche riante,

Mais un souffle éternel est venu t'animer.

Et tu resteras jeune à jamais et charmante,

Comme aux jours où le monde apprenait à t'aimer.

 

Ne me délaisse point dans ce lieu monotone.

Je suis seul ici bas, songe à moi dans les cieux.

Lorsque dans nos rochers gémit le vent d’automne,

Oh ! reviens : montre-toi quelque soir à mes yeux.

 

Si la lune apparaît à travers le nuage,

Et si ta main me cherche et m'effleure en passant,

Je me réveillerai pour voir ta chaste image,

Pour entendre ta voix avec son doux accent.

 

Puis pose sur mon sein, pose ta tête blonde,

Et dans tes bras de neige, ô mon ange, prends-moi,

Enlève les liens qui m'attachent au monde,

Je voudrais être libre et partir avec toi.

 

Et traversant alors l'aurore boréale,

Loin des lieux où toujours je n'ai fait que gémir,

Sur ces nuages d'or teints de pourpre et d'opale

Nous irions tous les deux chanter, rêver, dormir.

 

La poésie de M. Thorarensen ne ressemble guère à celle des anciens scaldes. Ce n'est plus l'âpre langage de ces hommes, qui, d'une main tenaient la harpe et de l'autre l'épée. C'est la voix d'une ame rêveuse et aimante qui a souvent caressé maint prestige et pleuré mainte déception. A voir ces vers islandais revêtus d'une teinte méridionale, on dirait que le génie poétique d'une autre contrée est allé s'asseoir auprès de l'homme du nord, et que l'hiver, dans le silence des nuits, celui de qui nous viennent ces stances mélancoliques a plus d'une fois prêté l'oreille aux chants d'amours de Lamartine, aux élégies rêvées près du golfe de Baya.

 

 

 

 

Dès ce moment, l'histoire politique d'Islande a cessé d'être. L'Islande n'est plus qu'une province norwégienne qui accepte les ordonnances qu'on lui impose, qui, en 1387, se réunit au Danemarck, et qui attend chaque année du roi qui la gouverne son tarif de commerce et son règlement d'impôts. Mais il est une autre histoire de l'Islande à faire, c'est celle de tous les fléaux qui l'ont traversée sans relâche, de tous les volcans qui ont déchiré ses entrailles, de toutes les maladies qui ont décimé sa population. Celle-là est triste, et on la lit avec douleur dans ses montagnes inhabitées, au milieu de ses champs de lave. Voici ses éphémérides de quelques siècles. Où en trouverait-on de semblables?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

XAVIER MARMIER