« Chronique de la quinzaine - 14 janvier 1833 » : différence entre les versions

Quant à l'Europe, c'est elle qui donne maintenant le bon exemple. Son expérience lui a profité. A force d'être folle, elle est devenue sage. Ainsi tout récemment, bien que ce fut pour elle un grand crève-coeurcœur, elle nous a laissés prendre sous ses yeux la citadelle d'Anvers, et tant qu'a duré le siège, elle nous a regardés magnanimement l'arme au bras, sans broncher. Il est vrai que nous, de notre côté, nous avons été admirables de modération. Nos bombes n'ont tué de Hollandais que le strict nécessaire. Nos battteries n'ont fait de brêche aux murs de la forteresse que tout juste ce qu'il en fallait pour les jeter bas. Puis, cette pacifique conquête achevée, notre armée s'est hâtée de revenir en France, afin d'y être passée en revue, emmenant d'ailleurs la garnison hollandaise, non point prisonnière de guerre, comme cela se fût autrefois pratiqué, mais prisonnière de paix, ce qui est bien différent, surtout pour cette garnison privilégiée que l'on garde à Saint-Omer.

La littérature suédoise, long-temps vouée à l'imitation des littératures étrangères, vient enfin, depuis une vingtaine d'années, de se rappeler qu'une autre carrière, une carrière patriotique lui était ouverte; que la mythologie, les traditions, les moeursmœurs antiques du pays, étaient des sources abondantes, où elle pourrait puiser l'originalité dont la plupart de ses travaux étaient dépourvus. L'attention du public et des écrivains s'est reportée avec ardeur vers les contes (saga) scandinaves. Leur énergie, leur naïveté, ont ému l'imagination des jeunes poètes; ils ont essayé de les prendre pour sujets de leurs compositions nouvelles. M. Isaïe Tegner est sans contredit, celui de tous qui a le mieux réussi dans cette tentative. Il s'est approprié le conte de ''Frithiof'', que l'on croit du neuvième siècle, et en a tiré un poème en vingt-quatre chants, qui fait, depuis neuf ans, la gloire de la littérature suédoise moderne. Quatre éditions consécutives ont à peine suffi à l'empressement des lecteurs. Tous les Suédois, n'importe leur rang, ont pour ''Frithiof'' le plus vif enthousiasme; la musique, la peinture se sont empressées de lui apporter leur tribut. C'est, en un mot, un poème populaire sur un sujet national, une peinture fidèle des moeursmœurs antiques de la Scandinavie.

« Je me rendis à l'assemblée. Sur la colline sépulcrale, sur ses flancs couverts de gazon, bouclier contre bouclier, le glaive nu, les hommes du nord debout formaient anneau sur anneau jusqu'au sommet; mais sur la pierre servant de tribunal, sombre comme une nuée d'orage, siégeait ton frère Helge. Les joues de l'homme de sang sont sans couleur. Près de lui un grand enfant, Halfdan, était assis négligemment, jouant sans réflexion avec son glaive. Je m'avance et dis : « La guerre est à nos frontières; elle frappe sur le bouclier de bataille. Ton royaume, roi Helge, est en danger. Donne-moi ta sœur, et je te prêterai mon bras. Dans le combat, il pourra te devenir utile. Oublions notre mésintelligence. Je ne la nourris pas volontiers contre le frère d'Ingeborg. Sois juste, prince, sauve en même temps ta couronne d'or et le coeurcœur de ta soeursœur. Voici ma main, par Asa-Thor (1): c'est la dernière fois qu'elle t'est offerte en signe de réconciliation ». Une rumeur s'élève alors dans l'assemblée. Mille glaives marquent leur approbation sur mille boucliers. « Donne-lui Ingeborg, ce lys délicat, le plus beau qu'aient produit nos vallées. Il est le meilleur glaive du pays; donne-lui Ingeborg. - Mon père nourricier, le vieux Hilding, avec sa barbe blanche, s'avance, fait un discours plein de sagesse, composé de courtes sentences qui retentissent comme les coups du glaive, et Halfdan lui-même se lève de son siège royal, supplie de la voix et du geste. C'est en vain : toute prière est inutile. Tel ce rayon du soleil prodigué sur le roc stérile n'arrache aucune plante de son sein. Le visage de Helge reste immobile. « J'aurais pu, dit-il avec mépris, donner Ingeborg au fils d'un paysan; mais le profanateur du temple ne me semble pas convenir à la fille de Walhall. N'as-tu pas, Frithiof, rompu la paix de Balder? N'as-tu pas vu ma sueur dans son temple, après la fuite du jour ? Oui ou non. - Alors un cri s'éleva : « Dis non, dis non, nous croirons tes paroles, nous demanderons Ingeborg pour toi, fils de Thorsten, qui vaux autant qu'un fils de roi; dis non, et Ingeborg t'appartient. - Le bonheur de ma vie est suspendu à un mot, répondis-je, mais ne crains rien, roi Helge, je ne voudrais pas devoir à un mensonge les joies de Walhall, encore moins celles de la terre. J'ai vu ta soeursœur, je lui ai parlé dans l'obscurité du temple, mais je n'ai point rompu la paix de Balder. » On ne me permit pas d'en dire davantage. Un murmure d'horreur parcourut l'assemblée; ceux qui étaient près de moi s'en éloignèrent comme d'un pestiféré, et quand je me retournai, la sotte superstition avait paralysé toutes les lan¬gues, blanchi toutes les joues récemment brûlantes d'une joyeuse espérance. »

5° Quand vous vous arrêtez dans un khan, épuisé de fatigue et transi de froid, ne trouver qu'une chambre, aux murs ruisselans, avec des fenêtres de papier et sans portes. Essayer d'y faire du feu, mais n'avoir que du bois vert, et lorsqu'à force de souffler aux dépens de vos poumons, vous l'avez enfin allume, être saisi de violens maux de coeurcœur et ne pouvoir même plus manger votre pilaw.