« Utilisateur:Zaran/test » : différence entre les versions

:Toutes deux regardaient s'enfuir les hirondelles :

:L'une pâle aux cheveux de jais, et l'autre blonde

:Et rose, et leurs peignoirs légers de vieille blonde

:Vaguement serpentaient, nuages, autour d'elles.

:Et toutes deux, avec des langueurs d'asphodèles,

:Tandis qu'au ciel montait la lune molle et ronde,

:Savouraient à longs traits l'émotion profonde

:Du soir et le bonheur triste des cœurs fidèles.

:Telles, leurs bras pressant, moites, leurs tailles souples,

:Couple étrange qui prend pitié des autres couples,

:Telles, sur le balcon, rêvaient les jeunes femmes.

:Derrière elles, au fond du retrait riche et sombre,

:Emphatique comme un trône de mélodrame

:Et plein d'odeurs, le Lit, défait, s'ouvrait dans l'ombre.

:L'une avait quinze ans, l'autre en avait seize ;

:Toutes deux dormaient dans la même chambre

:C'était par un soir très lourd de septembre

:Frêles, des yeux bleus, des rougeurs de fraise.

:Chacune a quitté, pour se mettre à l'aise,

:La fine chemise au frais parfum d'ambre,

:La plus jeune étend les bras, et se cambre,

:Et sa sœur, les mains sur ses seins, la baise,

:Puis tombe à genoux, puis devient farouche

:Et tumultueuse et folle, et sa bouche

:Plonge sous l'or blond, dans les ombres grises ;

:Et l'enfant, pendant ce temps-là, recense

:Sur ses doigts mignons des valses promises.

:Et, rose, sourit avec innocence.

:Les longs rideaux de blanche mousseline

:Que la lueur pâle de la veilleuse

:Fait fluer comme une vague opaline

:Dans l'ombre mollement mystérieuse,

:Les grands rideaux du grand lit d'Adeline

:Ont entendu, Claire, ta voix rieuse,

:Ta douce voix argentine et câline

:Qu'une autre voix enlace, furieuse.

:« Aimons, aimons ! » disaient vos voix mêlées,

:Claire, Adeline, adorables victimes

:Du noble vœu de vos âmes sublimes.

:Aimez, aimez ! ô chères Esseulées,

:Puisqu'en ces jours de malheur, vous encore,

:Le glorieux Stigmate vous décore.

:Tendre, la jeune femme rousse,

:Que tant d'innocence émoustille,

:Dit à la blonde jeune fille

:Ces mots, tout bas, d'une voix douce :

:« Sève qui monte et fleur qui pousse,

:Ton enfance est une charmille :

:Laisse errer mes doigts dans la mousse

:Où le bouton de rose brille,

:« Laisse-moi, parmi l'herbe claire,

:Boire les gouttes de rosée

:Dont la fleur tendre est arrosée, –

:« Afin que le plaisir, ma chère,

:Illumine ton front candide

:Comme l'aube l'azur timide. »

:Et l’enfant répondit, pâmée

:Sous la fourmillante caresse

:De sa pantelante maîtresse :

:« Je me meurs, ô ma bien-aimée !

:« Je me meurs : ta gorge enflammée

:Et lourde me soûle et m’oppresse ;

:Ta forte chair d’où sort l’ivresse

:Est étrangement parfumée ;

:« Elle a, ta chair, le charme sombre

:Des maturités estivales, —

:Elle en a l’ambre, elle en a l’ombre ;

:« Ta voix tonne dans les rafales,

:Et ta chevelure sanglante

:Fuit brusquement dans la nuit lente. »

:Furieuse, les yeux caves et les seins roides,

:Sappho, que la langueur de son désir irrite,

:Comme une louve court le long des grèves froides,

:Elle songe à Phaon, oublieuse du Rite,

:Et, voyant à ce point ses larmes dédaignées,

:Arrache ses cheveux immenses par poignées ;

:Puis elle évoque, en des remords sans accalmies,

:Ces temps où rayonnait, pure, la jeune gloire

:De ses amours chantés en vers que la mémoire

:De l'âme va redire aux vierges endormies :

:Et voilà qu'elle abat ses paupières blêmies

:Et saute dans la mer où l'appelle la Moire, -

:Tandis qu'au ciel éclate, incendiant l'eau noire,

:La pâle Séléné qui venge les Amies.

:::« ''Capellos de Angelos.'' »

:::(Friandise espagnole.)

:::« ''Et des châtaignes aussi.'' »

:::(Chanson de Malbrouk.)

:Rustique beauté

:Qu’on a dans les coins,

:Tu sens bon les foins,

:La chair et l’été.

:Tes trente-deux dents

:De jeune animal

:Ne vont point trop mal

:À tes yeux ardents.

:Ton corps dépravant

:Sous tes habits courts,

:— Retroussés et lourds,

:Tes seins en avant,

:Tes mollets farauds,

:Ton buste tentant,

:— Gai, comme impudent,

:Ton cul ferme et gros,

:Nous boutent au sang

:Un feu bête et doux

:Qui nous rend tout fous,

:Croupe, rein et flanc.

:Le petit vacher

:Tout fier de son cas,

:Le maître et ses gas,

:Les gas du berger,

:Je meurs si je mens,

:Je les trouve heureux,

:Tous ces culs-terreux,

:D’être tes amants.

:Vos narines qui vont en l’air,

:Non loin de vos beaux yeux quelconques,

:Sont mignonnes comme ces conques

:Du bord de mer de bains de mer ;

:Un sourire moins franc qu’aimable

:Découvre de petites dents,

:Diminutifs outrecuidants

:De celles d’un loup de la fable ;

:Bien en chair, lente avec du chien,

:On remarque votre personne,

:Et votre voix fine résonne

:Non sans des agréments très bien ;

:De la grâce externe et légère

:Et qui me laissait plutôt coi

:Font de vous un morceau de roi,

:Ô de roi non absolu, chère !

:Toujours est-il, regret ou non,

:Que je ne sais pourquoi mon âme

:Par ces froids pense à vous, Madame

:De qui je ne sais plus le nom.

:  Dame souris trotte,

:Noire dans le gris du soir,

:  Dame souris trotte

:  Grise dans le noir.

:  On sonne la cloche,

:Dormez, les bons prisonniers !

:  On sonne la cloche :

:  Faut que vous dormiez.

:  Pas de mauvais rêve,

:Ne pensez qu’à vos amours.

:  Pas de mauvais rêve :

:  Les belles toujours !

:  Le grand clair de lune !

:  On ronfle ferme à côté.

:Le grand clair de lune

:  En réalité !

:  Un nuage passe,

:Il fait noir comme en un four.

:  Un nuage passe.

:  Tiens, le petit jour !

:  Dame souris trotte,

:Rose dans les rayons bleus.

:  Dame souris trotte :

:  Debout, paresseux !

:La cour se fleurit de souci

:    Comme le front

:    De tous ceux-ci

:    Qui vont en rond

:En flageolant sur leur fémur

:    Débilité

:    Le long du mur

:    Fou de clarté.

:Tournez, Samsons sans Dalila,

:    Sans Philistin,

:    Tournez bien la

:    Meule au destin.

:Vaincu risible de la loi,

:    Mouds tour à tour

:    Ton cœur, ta foi

:    Et ton amour !

:Ils vont ! et leurs pauvres souliers

:    Font un bruit sec,

:    Humiliés,

:    La pipe au bec.

:Pas un mot ou bien le cachot,

:    Pas un soupir.

:    Il fait si chaud

:    Qu’on croit mourir.

:J’en suis de ce cirque effaré,

:    Soumis d’ailleurs

:    Et préparé

:    À tous malheurs.

:Et pourquoi si j’ai contristé

:    Ton vœu têtu,

:    Société,

:    Me choierais-tu ?

:Allons, frères, bons vieux voleurs,

:    Doux vagabonds,

:    Filous en fleurs,

:    Mes chers, mes bons,

:Fumons philosophiquement,

:    Promenons-nous

:    Paisiblement :

:    Rien faire est doux.

::::''Totus in maligno positus.''

:Entends les pompes qui font

:    Le cri des chats.

:Des sifflets viennent et vont

:    Comme en pourchas.

:Ah, dans ces tristes décors

:Les Déjàs sont les Encors !

:Ô les vagues Angélus !

:    (Qui viennent d’où ?)

:Vois s’allumer les Saluts

:    Du fond d’un trou.

:Ah, dans ces mornes séjours

:Les Jamais sont les Toujours !

:Quels rêves épouvantés,

:    Vous grands murs blancs !

:Que de sanglots répétés,

:    Fous ou dolents !

:Ah, dans ces piteux retraits

:Les Toujours sont les Jamais !

:Tu meurs doucereusement,

:    Obscurément,

:Sans qu’on veille, ô cœur aimant.

:    Sans testament !

:Ah, dans ces deuils sans rachats

:Les Encors sont les Déjàs !

:Toutes deux regardaient s'enfuir les hirondelles :

:L'une pâle aux cheveux de jais, et l'autre blonde

:Et rose, et leurs peignoirs légers de vieille blonde

:Vaguement serpentaient, nuages, autour d'elles.

:Et toutes deux, avec des langueurs d'asphodèles,

:Tandis qu'au ciel montait la lune molle et ronde,

:Savouraient à longs traits l'émotion profonde

:Du soir et le bonheur triste des cœurs fidèles.

:Telles, leurs bras pressant, moites, leurs tailles souples,

:Couple étrange qui prend pitié des autres couples,

:Telles, sur le balcon, rêvaient les jeunes femmes.

:Derrière elles, au fond du retrait riche et sombre,

:Emphatique comme un trône de mélodrame

:Et plein d'odeurs, le Lit, défait, s'ouvrait dans l'ombre.

:L’aile où je suis donnant juste sur une gare,

:J’entends de nuit (mes nuits sont blanches) la bagarre

:Des machines qu’on chauffe et des trains ajustés,

:Et vraiment c’est des bruits de nids répercutés

:À des cieux de fonte et de verre et gras de houille.

:Vous n’imaginez pas comme cela gazouille

:Et comme l’on dirait des efforts d’oiselets

:Vers des vols tout prochains à des cieux violets

:Encore et que le point du jour éclaire à peine.

:Ô ces wagons qui vont dévaler dans la plaine !

:Las ! je suis à l’Index et dans les dédicaces

:Me voici Paul V… pur et simple. Les audaces

:De mes amis, tant les éditeurs sont des saints,

:Doivent éliminer mon nom de leurs desseins,

:Extraordinaire et saponaire tonnerre

:D’une excommunication que je vénère

:Au point d’en faire des fautes de quantité !

:Vrai, si je n’étais pas (forcément) désisté

:Des choses, j’aimerais, surtout m’étant contraire,

:Cette pudeur du moins si rare de libraire.

:Ô Belgique qui m’as valu ce dur loisir,

:Merci ! J’ai pu du moins réfléchir et saisir

:Dans le silence doux et blanc de tes cellules

:Les raisons qui fuyaient comme des libellules

:À travers les roseaux bavards d’un monde vain,

:Les raisons de mon être éternel et divin,

:Et les étiqueter comme en un beau musée

:Dans les cases en fin cristal de ma pensée.

:Mais, ô Belgique, assez de ce huis-clos têtu !

:Ouvre enfin, car c’est bon pour une fois, sais-tu !

::::<small>Bruxelles, août 1873. – Mons, janvier 1875.</small>

:Je veux, pour te tuer, ô temps qui me dévastes,

:Remonter jusqu’aux jours bleuis des amours chastes

:Et bercer ma luxure et ma honte au bruit doux

:De baisers sur Sa main et non plus dans Leurs cous.

:Le Tibère effrayant que je suis à cette heure,

:Quoi que j’en aie, et que je rie ou que je pleure,

:Qu’il dorme ! pour rêver, loin d’un cruel bonheur,

:Aux tendrons pâlots dont on ménageait l’honneur

:Ès-fêtes, dans, après le bal sur la pelouse,

:Le clair de lune quand le clocher sonnait douze.

:C’est à cause du clair de la lune

:Que j’assume ce masque nocturne

:Et de Saturne penchant son urne

:Et de ces lunes l’une après l’une.

:Des romances sans paroles ont,

:D’un accord discord ensemble et frais,

:Agacé ce cœur fadasse exprès,

:Ô le son, le frisson qu’elles ont !

:Il n’est pas que vous n’ayez fait grâce

:À quelqu’un qui vous jetait l’offense :

:Or, moi, je pardonne à mon enfance

:Revenant fardée et non sans grâce.

:Je pardonne à ce mensonge-là

:En faveur en somme du plaisir

:Très banal drôlement qu’un loisir

:Douloureux un peu m’inocula.

:Amour qui ruisselais de flammes et de lait,

:Qu’est devenu ce temps, et comme est-ce qu’elle est,

:La constance sacrée au chrême des promesses ?

:Elle ressemble une putain dont les prouesses

:Empliraient cent bidets de futurs foetus froids ;

:Et le temps a crû mais pire, tels les effrois

:D’un polype grossi d’heure en heure et qui pète.

:Lâches, nous ! de nous être ainsi lâchés !

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; « Arrête !

:Dit quelqu’un de dedans le sein. C’est bien la loi.

:On peut mourir pour telle ou tel, on vit pour soi,

:Même quand on voudrait vivre pour tel ou telle !

:Et puis l’heure sévère, ombre de la mortelle,

:S’en vient déjà couvrir les trois quarts du cadran.

:Il faut, dès ce jourd’hui, renier le tyran

:Plaisir, et se complaire aux prudents hyménées,

:Quittant le souvenir des heures entraînées

:Et des gens. Et voilà la norme et le flambeau.

:Ce sera bien. »

:::L’Amour :

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; « Ce ne serait pas beau. »

:L’imagination, reine,

:Tient ses ailes étendues,

:Mais la robe qu’elle traîne

:A des lourdeurs éperdues.

:Cependant que la Pensée,

:Papillon, s’envole et vole,

:Rose et noir clair, élancée

:Hors de la tête frivole.

:L’Imagination, sise

:En son trône, ce fier siège !

:Assiste, comme indécise,

:À tout ce preste manège,

:Et le papillon fait rage,

:Monte et descend, plane et vire :

:On dirait dans un naufrage

:Des culbutes du navire.

:La reine pleure de joie

:Et de peine encore, à cause

:De son cœur qu’un chaud pleur noie,

:Et n’entend goutte à la chose.

:Psyché Deux pourtant se lasse.

:Son vol est la main plus lente

:Que cent tours de passe-passe

:Ont faite toute tremblante.

:Hélas, voici l’agonie !

:Qui s’en fût formé l’idée ?

:Et tandis que, bon génie

:Plein d’une douceur lactée,

:La bestiole céleste

:S’en vient palpiter à terre,

:La Folle-du-Logis reste

:Dans sa gloire solitaire !

:Deux femmes des mieux m’ont apparu cette nuit.

:Mon rêve était au bal, je vous demande un peu !

:L’une d’entre elles maigre assez, blonde, un œil bleu,

:Un noir et ce regard mécréant qui poursuit.

:L’autre, brune au regard sournois qui flatte et nuit,

:Seins joyeux d’être vus, dignes d’un demi-dieu !

:Et toutes deux avaient, pour rappeler le jeu

:De la main chaude, sous la traîne qui bruit,

:Des bas de dos très beaux et d’une gaîté folle

:Auxquels il ne manquait vraiment que la parole,

:Royale arrière-garde aux combats du plaisir.

:Et ces Dames — scrutez l’armorial de France —

:S’efforçaient d’entamer l’orgueil de mon désir,

:Et n’en revenaient pas de mon indifférence.

::::<small>Vouziers (Ardennes), 13 avril-23 mai 1885</small>

:Pour une bonne fois séparons-nous,

:Très chers messieurs et si belles mesdames.

:Assez comme cela d’épithalames,

:Et puis là, nos plaisirs furent trop doux.

:Nul remords, nul regret vrai, nul désastre !

:C’est effrayant ce que nous nous sentons

:D’affinités avecque les moutons

:Enrubannées du pire poétastre.

:Nous fûmes trop ridicules un peu

:Avec nos airs de n’y toucher qu’à peine.

:Le Dieu d’amour veut qu’on ait de l’haleine,

:Il a raison ! Et c’est un jeune Dieu.

:Séparons-nous, je vous le dis encore.

:Que nos cœurs qui furent trop bêlants,

:Dès ce jourd’hui réclament, trop hurlants,

:L’embarquement pour Sodome et Gomorrhe !

::::<small>Attigny (Ardennes) 31 mai – 1^er juin 1885.</small>

:La misère et le mauvais œil,

:Soit dit sans le calomnier,

:Ont fait à ce monstre d’orgueil

:Une âme de vieux prisonnier.

:Oui, jettatore, oui, le dernier

:Et le premier des gueux en deuil

:De l’ombre même d’un denier

:Qu’ils poursuivront jusqu’au cercueil.

:Son regard mûrit les enfants.

:Il a des refus triomphants.

:Même il est bête à sa façon.

:Beautés passant, au lieu de sous,

:Faites à ce mauvais garçon

:L’aumône seulement… de vous.

:Rôdeur vanné, ton œil fané

:Tout plein d’un désir satané

:Mais qui n’est pas l’oeil d’un bélître,

:Quand passe quelqu’un de gentil

:Lance un éclair comme une vitre.

:Ton blaire flaire, âpre et subtil,

:Et l’étamine et le pistil,

:Toute fleur, tout fruit, toute viande,

:Et ta langue d’homme entendu

:Pourlèche ta lèvre friande.

:Vieux faune en l’air guettant ton dû,

:As-tu vraiment bandé, tendu

:L’arme assez de tes paillardises ?

:L’as-tu, drôle, braquée assez ?

:Ce n’est rien que tu nous le dises.

:Quoi, malgré ces reins fricassés,

:Ce cœur éreinté, tu ne sais

:Que dévouer à la luxure

:Ton cœur, tes reins, ta poche à fiel,

:Ta rate et toute ta fressure !

:Sucrés et doux comme le miel,

:Damnants comme le feu du ciel,

:Bleus comme fleur, noirs comme poudre,

:Tu raffoles beaucoup des yeux

:De tout genre en dépit du Foudre.

:Les nez te plaisent, gracieux

:Ou simplement malicieux,

:Étant la force des visages,

:Étant aussi, suivant des gens,

:Des indices et des présages.

:Longs baisers plus clairs que des chants,

:Tout petits baisers astringents

:Qu’on dirait qui vous sucent l’âme,

:Bons gros baisers d’enfant, légers

:Baisers danseurs, telle une flamme,

:Baisers mangeurs, baisers mangés,

:Baisers buveurs, bus, enragés,

:Baisers languides et farouches,

:Ce que t’aimes bien, c’est surtout,

:N’est-ce pas ? les belles boubouches.

:Les corps enfin sont de ton goût,

:Mieux pourtant couchés que debout,

:Se mouvant sur place qu’en marche,

:Mais de n’importe quel climat,

:Pont-Saint-Esprit ou Pont-de-l’Arche.

:Pour que ce goût les acclamât

:Minces, grands, d’aspect plutôt mat,

:Faudrait pourtant du jeune en somme :

:Pieds fins et forts, tout légers bras

:Musculeux et les cheveux comme

:Ça tombe, longs, bouclés ou ras, -

:Sinon pervers et scélérats

:Tout à fait, un peu d’innocence

:En moins, pour toi sauver, du moins,

:Quelque ombre encore de décence ?

:Nenni dà ! Vous, soyez témoins,

:Dieux la connaissant dans les coins,

:Que ces manières, de parts telles,

:Sont pour s’amuser mieux au fond

:Sans trop muser aux bagatelles.

:C’est ainsi que les choses vont

:Et que les raillards fieffés font.

:Mais tu te ris de ces morales, -

:Tel un monsieur plus que pressé

:Passe outre aux défenses murales.

:Et tu réponds, un peu lassé

:De te voir ainsi relancé,

:De ta voix que la soif dégrade

:Mais qui n’est pas d’un marmiteux :

:« Qu’y peux-tu faire, camarade,

:Si nous sommes cet amiteux ? »

:Aussi, la créature était par trop toujours la même,

:Qui donnait ses baisers comme un enfant donne des noix,

:Indifférente à tout, hormis au prestige suprême

:De la cire à moustache et de l’empois des faux-cols droits.

:Et j’ai ri, car je tiens la solution du problème :

:Ce pouf était dans l’air dès le principe, je le vois ;

:Quand la chair et le sang, exaspérés d’un long carême,

:Réclamèrent leur dû, — la créature était en bois.

:C’est le conte d’Hoffmann avec de la bêtise en marge.

:Amis qui m’écoutez, faites votre entendement large,

:Car c’est la vérité que ma morale, et la voici :

:Si, par malheur, — puisse d’ailleurs l’augure aller au diable ! —

:Quelqu’un de vous devait s’emberlificoter aussi,

:Qu’il réclame un conseil de révision préalable.

:Le pauvre du chemin creux chante et parle.

:Il dit : « Mon nom est Pierre et non pas Charle,

:Et je m'appelle aussi Duchatelet.

:Une fois je vis, moi qu'on croit très laid,

:Passer vraiment une femme très belle.

:(Si je la voyais telle, elle était telle.)

:Nous nous mariâmes au vieux curé.

:On eut tout ce qu'on avait espéré,

:Jusqu'à l'enfant qu'on m'a dit vivre encore.

:Mais elle devint la pire pécore

:Même pas digne de cette chanson,

:Et certain beau soir quitta la maison

:En emportant tout l'argent du ménage

:Dont les trois quarts étaient mon apanage.

:C'était une voleuse, une sans-cœur,

:Et puis, par des fois, je lui faisais peur.

:Elle n'avait pas l'ombre d'une excuse,

:Pas un amant ou par rage ou par ruse.

:Il paraît qu'elle couche depuis peu

:Avec un individu qui tient lieu

:D'époux à cette femme de querelle.

:Faut-il la tuer ou prier pour elle ? »

:Et le pauvre sait très bien qu'il priera,

:Mais le diable parierait qu'il tuera.

:L'un toujours vit la vie en rose,

:Jeunesse qui n'en finit plus,

:Seconde enfance moins morose,

:Ni vœux, ni regrets superflus.

:Ignorant tout flux et reflux,

:Ce sage pour qui rien ne bouge

:Règne instinctif : tel un phallus.

:Mais moi je vois la vie en rouge.

:L'autre ratiocine et glose

:Sur des modes irrésolus,

:Soupesant, pesant chaque chose

:De mains gourdes aux lourds calus.

:Lui faudrait du temps tant et plus

:Pour se risquer hors de son bouge.

:Le monde est gris à ce reclus.

:Mais moi je vois la vie en rouge.

:Lui, cet autre, alentour il ose

:Jeter des regards bien voulus,

:Mais, sur quoi que son oeil se pose,

:Il s'exaspère où tu te plus,

:Œil des philanthropes joufflus ;

:Tout lui semble noir, vierge ou gouge,

:Les hommes, vins bus, livres lus.

:Mais moi je vois la vie en rouge.

:::::Envoi

:Prince et princesse, allez, élus,

:En triomphe par la route où je

:Trime d'ornières en talus.

:Mais moi, je vois la vie en rouge.

:Ce ne sont pas des mains d'altesse,

:De beau prélat quelque peu saint,

:Pourtant une délicatesse

:Y laisse son galbe succint.

:Ce ne sont pas des mains d'artiste,

:De poète proprement dit,

:Mais quelque chose comme triste

:En fait comme un groupe en petit ;

:Car les mains ont leur caractère,

:C'est tout un monde en mouvement

:Où le pouce et l'auriculaire

:Donnent les pôles de l'aimant.

:Les météores de la tête

:Comme les tempêtes du cœur,

:Tout s'y répète et s'y reflète

:Par un don logique et vainqueur.

:Ce ne sont pas non plus les palmes

:D'un rural ou d'un faubourien ;

:Encore leurs grandes lignes calmes

:Disent « Travail qui ne doit rien. »

:Elles sont maigres, longues, grises,

:Phalange large, ongle carré.

:Tels en ont aux vitraux d'églises

:Les saints sous le rinceau doré,

:Ou tels quelques vieux militaires

:Déshabitués des combats

:Se rappellent leurs longues guerres

:Qu'ils narrent entre haut et bas.

:Ce soir elles ont, ces mains sèches,

:Sous leurs rares poils hérissés,

:Des airs spécialement rêches,

:Comme en proie à d'âpres pensers.

:Le noir souci qui les agace,

:Leur quasi-songe aigre les font

:Faire une sinistre grimace

:À leur façon, mains qu'elles sont.

:J'ai peur à les voir sur la table

:Préméditer là, sous mes yeux,

:Quelque chose de redoutable,

:D'inflexible et de furieux.

:La main droite est bien à ma droite,

:L'autre à ma gauche, je suis seul.

:Les linges dans la chambre étroite

:Prennent des aspects de linceul,

:Dehors le vent hurle sans trêve,

:Le soir descend insidieux...

:Ah ! si ce sont des mains de rêve,

:Tant mieux, - ou tant pis, - ou tant mieux.

:Les morts que l’on fait saigner dans leur tombe

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Se vengent toujours.

:Ils ont leur manière, et plaignez qui tombe

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Sous leurs grands coups sourds.

:Mieux vaut n’avoir jamais connu la vie,

:Mieux vaut la mort lente d’autres suivie,

:Tant le temps est long, tant les coups sont lourds.

:Les vivants qu’on fait pleurer comme on saigne

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Se vengent parfois.

:Ceux-là qu’ils ont pris, qu’un chacun les plaigne,

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Pris entre leurs doigts.

:Mieux vaut un ours et les jeux de sa patte,

:Mieux vaut cent fois le chanvre et sa cravate,

:Mieux vaut l’édredon d’Othello cent fois.

:Ô toi, persécuter, crains le vampire

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Et crains l’étrangleur :

:Leur jour de colère apparaîtra pire

:&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Que toute douleur.

:Tiens ton âme prête à ce jour ultime

:Qui surprendra l’assassin comme un crime

:Et fondra sur le vol comme un voleur.

:Le Point du Jour, le point blanc de Paris,

:Le seul point blanc, grâce à tant de bâtisse

:Et neuve et laide et que je t’en ratisse,

:Le Point du Jour aurore des paris !

:Le bonneteau fleurit « dessur » la berge,

:La bonne tôt s’y déprave, tant pis

:Pour elle et tant mieux pour le birbe gris

:Qui lui du moins la croit encore vierge.

:Il a raison le vieux, car voyez donc

:Comme est joli toujours le paysage :

:Paris au loin, triste et gai, fol et sage,

:Et le Trocadéro, ce cas, au fond,

:Puis la verdure et le ciel et les types

:Et la rivière obscène et molle, avec

:Des gens trop beaux, leur cigare à leur bec,

:Épatants ces metteurs-au-vent de tripes !

:Ce n’est pas Pierrot en herbe

:Non plus que Pierrot en gerbe,

:C’est Pierrot, Pierrot, Pierrot.

:Pierrot gamin, Pierrot gosse,

:Le cerneau hors de la cosse,

:C’est Pierrot, Pierrot, Pierrot !

:Bien qu’un rien plus haut qu’un mètre,

:Le mignon drôle sait mettre

:Dans ses yeux l’éclair d’acier

:Qui sied au subtil génie

:De sa malice infinie

:De poète-grimacier.

:Lèvres rouge-de-blessure

:Où sommeille la luxure,

:Face pâle aux rictus fins,

:Longue, très accentuée,

:Qu’on dirait habituée

:À contempler toutes fins,

:Corps fluet et non pas maigre,

:Voix de fille et non pas aigre,

:Corps d’éphèbe en tout petit,

:Voix de tête, corps en fête,

:Créature toujours prête

:À soûler chaque appétit.

:Va, frère, va, camarade,

:Fais le diable, bats l’estrade

:Dans ton rêve et sur Paris

:Et par le monde, et sois l’âme

:Vile, haute, noble, infâme

:De nos innocents esprits !

:Grandis, car c’est la coutume,

:Cube ta riche amertume,

:Exagère ta gaieté,

:Caricature, auréole,

:La grimace et le symbole

:De notre simplicité !

:Les courses furent intrépides

:(Comme aujourd'hui le repos pèse !)

:Par les steamers et les rapides.

:(Que me veut cet at home obèse ?)

:Nous allions, - vous en souvient-il,

:Voyageur où ça disparu ? -

:Filant légers dans l'air subtil,

:Deux spectres joyeux, on eût cru !

:Car les passions satisfaites

:Insolemment outre mesure

:Mettaient dans nos têtes des fêtes

:Et dans nos sens, que tout rassure,

:Tout, la jeunesse, l'amitié,

:Et nos cœurs, ah ! que dégagés

:Des femmes prises en pitié

:Et du dernier des préjugés,

:Laissant la crainte de l'orgie

:Et le scrupule au bon ermite,

:Puisque quand la borne est franchie

:Ponsard ne veut plus de limite.

:Entre autres blâmables excès

:Je crois que nous bûmes de tout,

:Depuis les plus grands vins français

:Jusqu'à ce faro, jusqu'au stout,

:En passant par les eaux-de-vie

:Qu'on cite comme redoutables,

:L'âme au septième ciel ravie,

:Le corps, plus humble, sous les tables.

:Des paysages, des cités

:Posaient pour nos yeux jamais las ;

:Nos belles curiosités

:Eussent mangé tous les atlas.

:Fleuves et monts, bronzes et marbres,

:Les couchants d'or, l'aube magique,

:L'Angleterre, mère des arbres,

:Fille des beffrois, la Belgique,

:La mer, terrible et douce au point, -

:Brochaient sur le roman très cher

:Que ne discontinuait point

:Notre âme, - et quid de notre chair ?...

:Le roman de vivre à deux hommes

:Mieux que non pas d'époux modèles,

:Chacun au tas versant des sommes

:De sentiments forts et fidèles.

:L'envie aux yeux de basilic

:Censurait ce mode d'écot :

:Nous dînions du blâme public

:Et soupions du même fricot.

:La misère aussi faisait rage

:Par des fois dans le phalanstère :

:On ripostait par le courage,

:La joie et les pommes de terre.

:Scandaleux sans savoir pourquoi,

:(Peut-être que c'était trop beau)

:Mais notre couple restait coi

:Comme deux bons porte-drapeau,

:Coi dans l'orgueil d'être plus libres

:Que les plus libres de ce monde,

:Sourd aux gros mots de tous calibres,

:Inaccessible au rire immonde.

:Nous avions laissé sans émoi

:Tous impédiments dans Paris,

:Lui quelques sots bernés, et moi

:Certaine princesse Souris,

:Une sotte qui tourna pire...

:Puis soudain tomba notre gloire,

:Tels nous des maréchaux d'empire

:Déchus en brigands de la Loire,

:Mais déchus volontairement.

:C'était une permission,

:Pour parler militairement,

:Que notre séparation,

:Permission sous nos semelles,

:Et depuis combien de campagnes !

:Pardonnâtes-vous aux femelles ?

:Moi j'ai peu revu ces compagnes,

:Assez toutefois pour souffrir.

:Ah, quel cœur faible que mon cœur !

:Mais mieux vaut souffrir que mourir

:Et surtout mourir de langueur.

:On vous dit mort, vous. Que le Diable

:Emporte avec qui la colporte

:La nouvelle irrémédiable

:Qui vient ainsi battre ma porte !

:Je n'y veux rien croire. Mort, vous,

:Toi, dieu parmi les demi-dieux !

:Ceux qui le disent sont des fous.

:Mort, mon grand péché radieux,

:Tout ce passé brûlant encore

:Dans mes veines et ma cervelle

:Et qui rayonne et qui fulgore

:Sur ma ferveur toujours nouvelle !

:Mort tout ce triomphe inouï

:Retentissant sans frein ni fin

:Sur l'air jamais évanoui

:Que bat mon cœur qui fut divin !

:Quoi, le miraculeux poème

:Et la toute-philosophie,

:Et ma patrie et ma bohème

:Morts ? Allons donc ! tu vis ma vie !

:Il eut des temps quelques argents

:Et régla ses camarades

:D’un sexe ou deux, intelligents

:Ou charmants, ou bien les deux grades,

:Si que dans les esprits malades

:Sa bonne réputation

:Subit que de dégringolades !

:Lucullus ? Non. Trimalcion.

:Sous ses lambris, c’étaient des chants

:Et des paroles point trop fades.

:Eros et Bacchos indulgents

:Présidaient à ces sérénades

:Qu’accompagnaient des embrassades.

:Puis chœurs et conversation

:Cessaient pour des fins peu maussades.

:Lucullus ? Non. Trimalcion.

:L’aube pointait et ces méchants

:La saluaient par cent aubades

:Qui réveillaient au loin les gens

:De bien, et par mille rasades.

:Cependant de vagues brigades

:— Zèle ou dénonciation —

:Verbalisaient chez des alcades.

:Lucullus ? Non. Trimalcion.

::::Envoi

:Prince, ô très haut marquis de Sade,

:Un souris pour votre scion

:Fier derrière sa palissade.

:Lucullus ? Non. Trimalcion.

:Ô poète, faux pauvre et faux riche, homme vrai,

:Jusqu'en l'extérieur riche et pauvre pas vrai,

:(Dès lors, comment veux-tu qu'on soit sûr de ton cœur ?)

:Tour à tour souple drôle et monsieur somptueux,

:Du vert clair plein d'« espère » au noir componctueux,

:Ton habit a toujours quelque détail blagueur.

:Un bouton manque. Un fil dépasse. D'où venue

:Cette tache - ah ça, malvenue ou bienvenue ? -

:Qui rit et pleure sur le cheviot et la toile ?

:Nœud noué bien et mal, soulier luisant et terne.

:Bref, un type à se pendre à la Vieille Lanterne

:Comme à marcher, gai proverbe, à la belle étoile.

:Gueux, mais pas comme ça, l'homme vrai, le seul vrai,

:Poète, va, si ton langage n'est pas vrai,

:Toi l'es, et ton langage, alors ! Tant pis pour ceux

:Qui n'auront pas aimé, fous comme autant de tois,

:La lune pour chauffer les sans femmes ni toits,

:La mort, ah, pour bercer les cœurs malechanceux,

:Pauvres cœurs mal tombés, trop bons et très fiers, certes

:Car l'ironie éclate aux lèvres belles, certes,

:De vos blessures, cœurs plus blessés qu'une cible,

:Petits sacrés cœurs de Jésus plus lamentables,

:Va, poète, le seul des hommes véritables,

:Meurs sauvé, meurs de faim pourtant le moins possible.

:Ma douce main de maîtresse et d’amant

:Passe et rit sur ta chère chair en fête,

:Rit et jouit de ton jouissement.

:Pour la servir tu sais bien qu’elle est faite,

:Et ton beau corps faut que je le dévête

:Pour l’enivrer sans fin d’un art nouveau

:Toujours dans la caresse toujours prête.

:Je suis pareil à la grande Sappho.

:Laisse ma tête errant et s’abîmant

:À l’aventure, un peu farouche, en quête

:D’ombre et d’odeur et d’un travail charmant

:Vers les saveurs de ta gloire secrète.

:Laisse rôder l’âme de ton poète

:Partout par là, champ ou bois, mont ou vau,

:Comme tu veux et si je le souhaite.

:Je suis pareil à la grande Sappho.

:Je presse alors tout ton corps goulûment,

:Toute ta chair contre mon corps d’athlète

:Qui se bande et s’amollit par moment,

:Heureux du triomphe et de la défaite

:En ce conflit du cœur et de la tête.

:Pour la stérile étreinte où le cerveau

:Vient faire enfin la nature complète

:Je suis pareil à la grande Sappho.

::::Envoi

:Prince ou princesse, honnête ou malhonnête,

:Qui qu’en grogne et quel que soit son niveau,

:Trop su poète ou divin proxénète,

:Je suis pareil à la grande Sappho.

:Guerrière, militaire et virile en tout point,

:La sainte Chasteté que Dieu voit la première

:De toutes les vertus marchant dans sa lumière

:Après la Charité distante presque point

:Va d'un pas assuré mieux qu'aucune amazone

:À travers l'aventure et l'erreur du Devoir,

:Ses yeux grands ouverts pleins du dessein de bien voir,

:Son corps robuste et beau digne d'emplir un trône,

:Son corps robuste et nu balancé noblement,

:Entre une tête haute et des jambes sereines,

:Du port majestueux qui sied aux seules reines,

:Et sa candeur la vêt du plus beau vêtement.

:Elle sait ce qu'il faut qu'elle sache des choses,

:Entre autres que Jésus a fait l'homme de chair

:Et mis dans notre sang un charme doux-amer

:D'où doivent découler nos naissances moroses,

:Et que l'amour charnel est bénit en des cas.

:Elle préside alors et sourit à ces fêtes,

:Dévêt la jeune épouse avec ses mains honnêtes

:Et la mène à l'époux par des tours délicats.

:Elle entre dans leur lit, lève le linge ultime,

:Guide pour le baiser et l'acte et le repos

:Leurs corps voluptueux aux fins de bons propos

:Et désormais va vivre entre eux, leur ange intime.

:Puis, au-dessus du Couple ou plutôt à côté,

:- Bien agir fait s'unir les vœux et les nivelle -

:Vers le Vierge et la Vierge isolés dans leur belle

:Thébaïde à chacun la sainte Chasteté,

:Sans quitter les Amants, par un charmant miracle,

:Vole et vient rafraîchir l'Intacte et l'Impollu

:De gais parfums de fleurs comme s'il avait plu

:D'un bon orage sur l'un et l'autre habitacle,

:Et vêt de chaleur douce au point et de jour clair

:La cellule du Moine et celle de la Nonne,

:Car s'il nous faut souffrir pour que Dieu nous pardonne

:Du moins Dieu veut punir, non torturer la chair.

:Elle dit à ces chers enfants de l'Innocence :

:Dormez, veillez, priez. Priez surtout, afin

:Que vous n'ayez pas fait tous ces travaux en vain,

:Humilité, douceur et céleste ignorance !

:Enfin elle va chez la Veuve et chez le Veuf,

:Chez le vieux Débauché, chez l'Amoureuse vieille,

:Et leur tient des discours qui sont une merveille

:Et leur refait, à force d'art, un corps tout neuf.

:Et quand alors elle a fini son tour du monde,

:Tour du monde ubiquiste, invisible et présent,

:Elle court à son point de départ en faisant

:Tel grand détour, espoir d'espérance profonde ;

:Et ce point de départ est un lieu bien connu,

:Eden même : là sous le chêne et vers la rose,

:Puisqu'il paraît qu'il n'a pas à faire autre chose,

:Rit et gazouille un beau petit enfant tout nu.

:::::::Paul Verlaine

:::::::(Mai 1889.)