« Albertus » : différence entre les versions

 

 

 

 

      Avec le clou pour l’accrocher.

 

 

Les femmes au teint brun, les molles sérénades,

      Et tout l’azur vénitien !

 

Se trouvait là, riant d’un rire sardonique,

      Et grommelant des mots railleurs !

 

Une vitre sur trois qui ne soit pas brisée,

      Et la porte ne ferme plus.

 

 

X

Véritable sabbat de couleurs et de formes,

Où la cruche hydropique, avec ses flancs énormes,

C’est le type vivant des songes drôlatiques ;

      C’est Hoffmann, et c’est Rabelais !

 

À notre Véronique, — il n’a fait que la prendre

      Et déguiser le vêtement.

 

Que depuis ce temps-là j’ai pris la vie en haine,

      Était aussi l’un de ses hoirs.

 

Danse en accompagnant de son bruit la bouilloire

      Et le matou qui fait ron ron.

 

— Une chose sans nom, — impossible à décrire,

      Un idéal de cauchemar !

 

Si charmante, ce corps, cette taille parfaite,

      À quels moyens elle les doit.

 

Où la félicité sur le néant se fonde,

      Et le malheur sur le réel.

 

Sa dague de Tolède au pommeau qui chatoie,

      Vraiment il était fait au tour !

 

À travers champs, toujours tout droit, et si peu lourde

      Qu’elle ne couchait pas les blés !

 

Entretien de la ville était sur Véronique :

      Jamais nom ne fut plus prôné !

 

— À peine voyait-on dans leur salon gothique

      Un laid ''Sigisbeo'' caduc.

 

— Une invisible main soutenait ses dentelles

      Et se jouait dans leurs réseaux.

 

Accueillait tout le monde et recevait l’hommage

      Et les rixdales de chacun.

 

De leurs réseaux voilant ou découvrant les marbres

      Debout sous leur ombrage obscur.

 

 

XI

Pourquoi donc ces sourcils qui tremblent et se plissent ?

Ces longs cils noirs baissés où quelques larmes glissent,

Le plaisir l’étourdit, et l’empêche d’entendre

      La voix de son cœur comprimé.

 

Véronique sourit ; — le bonheur d’être belle

      La fait dix fois plus belle encor.

 

Par la tuile qui tombe, ou mourir de la fièvre

      En revenant dans sa maison.

 

Commencé dans le ciel, que sur terre on prolonge,

      Mystérieux enchantement !

 

 

L

Moi, ce fut l’an passé que cette frénésie

Me vint d’être amoureux. — Adieu, la poésie !

 

LII

Mai dans le gazon vert faisait rougir la fraise :

— Dès qu’elle en trouvait une, heureuse et sautant d’aise,

Surprises dans le nid, qui font un grand bruit d’ailes

      Entre les doigts de l’oiseleur.

 

Nous avions oublié l’existence du monde,

      Nos yeux étaient notre horizon.

 

S’est brisée, et je n’aime à présent que ma mère ;

      Tout autre amour en moi s’est tu.

 

Aurait palpé six mois, et qu’il eût pris pour base

      D’une douzaine de traités.

 

Devant cet œil méduse à vous changer en pierre,

      Qu’il s’efforçait de rendre doux.

 

Elle essaya de tout ; — mais lui, toujours le même,

      N’en prit aucunement souci.

 

 

LXVI

Tout à coup, relevant comme un oiseau sa tête

Et poussant en arrière une boucle défaite,

 

LXVIII

Albertus, je n’ai pas besoin de vous le dire,

Est le fin ''cortejo'' que je viens de décrire

Il n’y pouvait plus croire ; aussi dans ses journées,

      Sonnaient bien des heures d’ennui.

 

— À vingt ans l’on pouvait le clouer dans sa bière,

      Cadavre sans illusions.

 

Je vous dirai, dussé-je encourir votre blâme,

      Qu’il n’y croyait pas plus qu’en Dieu.

 

Se dresse un mannequin qu’on croirait un fantôme ;

      Tout est clair-obscur et reflet.

 

 

LXXVIII

Autour du mur beaucoup de toiles accrochées,

Blanches pour la plupart, les autres ébauchées,

Ébaucha ce portrait qu’il finit de mémoire,

      Et puis jamais n’en reparla.

 

Des pins échevelés, penchés sur les abîmes

      Comme sur le puits des enfers.

 

Et dit : « ''Che vuoi, signor ?'' — Vite que l’on m’apporte

      Ma cape avec mon sombrero. »

 

Un écolier qui va subir sa pénitence,

      Ne marchent pas d’un pied plus lent.

 

Poussent entre leurs dents une plainte inquiète,

      Et puis retombent assoupis.

 

 

XC

— La coiffure bizarre ornée à l’italienne

De grosses boules d’or et de sequins percés,

Jaunissait de vieillesse, un vin mis en bouteille

      Au moins depuis un siècle-ou deux !

 

Me ferait renoncer. — L’éternité vaut-elle

      Une minute de tes jours !

 

À de pareils éclairs, mourrait et fondrait comme

      Fond le bitume au feu jeté.

 

Et dans un roman chaste il est l’hiéroglyphe

      De ce qui ne l’est guère ou point.

 

 

C

N’avait sur son beau corps pour vêtement unique

Qu’une toile de Flandre ; — un nuage de lin

 

CII

Oh ! Le tableau charmant ! — Toute honteuse, et rouge

Comme une fraise en mai, sur sa gorge qui bouge,

L’œil s’allume, les dents s’entre-choquent et mordent,

      Les seins bondissent convulsifs.

 

Ses os faisaient le gril sous ses mamelles sèches,

      Et ses côtes trouaient ses flancs.

 

Sur la dalle, où s’allume une lumière bleue,

      Traçait un cercle rayonnant.

 

 

CX

Chauves-souris, hiboux, chouettes, vautours chauves,

Grands-ducs, oiseaux de nuit aux yeux flambants et fauves,

Noirs et faisant râler leurs soufflets asthmatiques

      Aucun ne manque au rendez-vous.

 

Des pieds de bouc, des yeux tout ronds aux regards mornes

      Une horrible apparition !

 

N’eussent pas su broder un plus étrange thème

      De plus brillants pizzicati.

 

Se turent, n’osant pas répéter les blasphèmes

      Qu’ils entendirent cette nuit !

 

 

CXX

Le diable éternua. — Pour un nez fashionable

L’odeur de l’assemblée était insoutenable.

Se couchait moite encore, et moi, perdant courage,

      Je me disais toujours : — Demain !

 

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