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Quoi ! cette femme incomparable laisse pâlir
 sa gloire, et sa lyre ne retentit plus !

Son génie reparoît encore quelquefois ; 
mais, comme un éclair dans la nuit sombre,
 il ne sert plus qu’à révéler les tourmens de 
son âme. Vous qui l’avez tant aimée ; vous
 qui auriez pu rivaliser avec elle, comme poète,
 si votre amour ne vous eût pas enchaîné à son
 char, avec quel sentiment verrez-vous cette
 femme qu’un Dieu, jaloux d’Apollon, a précipitée du trône où la poésie l’avoit placée ?

Quand j’ai vu Sapho prodiguer sa tendresse 
à l’ingrat Phaon, j’ai souffert, parce que je l’aimois ; j’ai souffert, parce que je prévoyois 
les malheurs qui l’ont accablée. Pouvoit-elle 
régner toujours sur le cœur de cet homme,
 qui ne connoît point les sublimes plaisirs de
 la pensée, et que les vains amusemens de la
 jeunesse captivoient seuls tout entier ?