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couronnée d’étoiles et qui fixe le vide, un sceptre inutile aux mains, au milieu de figures rectilignes, de cubes prismatiques et de chiffres glacés.

Omar vivait dans un siècle de mystiques, mais il leur échappa. Sans doute, espèrant le calme, les avait-il questionnés. Tous avaient parlé par énigmes, et ces imperfect speakers, pareils aux sorcières qu’adjura Macbeth, sommés d’en dire davantage, s’étaient réfugiés dans la nuit.

La science ne le sauva pas du désespoir.

Avait-il choisi la part la meilleure ? D’aussi nobles esprits avaient préféré le songe, un songe supérieur à ces joies d’en bas dont il attendait l’oubli. S’emprisonnant lui-même dans l’orbe de la terre, il refusa de « fermer les yeux pour voir », et ce qu’il vit n’était qu’un tournoiement d’étincelles, une danse d’atomes, un rien qui passe.

Son refrain obstiné, ce carpe diem un peu funèbre, qui même dans la coupe ou la tuile bouchant la jarre ne peut l’empêcher de retrouver