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Dernière version du 28 mars 2020 à 10:17
pousse une petite pelle de fer au creux d’un
rail de tramway.
Berthe pétrifiée voit l’homme se baisser vivement, ramasser la toupie et la mettre dans sa poche.
— Maman, maman, crie-t-elle, l'homme me prend ma toupie !
Mais l’homme n’a l’air de rien.
— Vous n’avez pas vu la toupie de ma petite fille ? dit la maman.
— Pas vu, répond sèchement l’homme qui pousse sa pelle un peu plus vite.
— Si, si, il me l’a prise, dit Berthe trépignant. Le boulevard est désert. Point de sergent de ville, et l’homme s’éloigne, sur le rail, le nez bas.
— Viens, que je t’achète une autre toupie, dit la maman.
Mais la neuve ne remplace pas l’ancienne. Berthe pleure d’indignation. Le soir, à table, on ne parle que du drame. Aucun doute : l’homme a volé la toupie.
— C’est un pauvre homme, dit la maman