— Eh bien, Laura ?…
Madame Edmonstone attendit une réponse ; mais, touchée par l’air profondément malheureux de sa fille, elle reprit en l’embrassant :
— Pourquoi avez-vous peur de me conter cela, mon enfant ?
— Qu’ai-je dit ? demanda Laura, sans répondre à sa mère.
— Vous m’avez fait entendre que Philippe vous aime ; vous ne le niez pas ? Dites-moi donc à quel point vous en êtes.
Sans la regarder, Laura murmura :
— Pas à présent !
— Laura, c’est pour votre bien. Un aveu complet vous soulagera. Si vous avez mal agi, dites-le-moi franchement. C’est un effort pénible, mais vous serez mieux après l’avoir fait.
— Je n’ai rien à confesser, dit Laura ; nous ne nous sommes rien promis. Il ne l’aurait pas voulu sans le consentement de papa.
— Alors que vouliez-vous dire ?
— Nous nous aimons.
— Et vous vous l’êtes avoué ?
— Oui, mais nous ne nous sommes jamais écrit, et il n’attendait que son avancement pour demander le consentement de papa.
— Quand vous a-t-il fait cette déclaration ?
— Le premier été que Walter a passé avec nous.
— Trois ans ! s’écria sa mère. Laura, vous me l’avez caché trois ans !
