des petites statues peu modestes. Ce sont les premières que nous voyions au Japon et en Chine. Je tiens à noter qu’à peu d’exceptions près, il n’y a, dans les temples, rien qui puisse blesser la modestie et la pudeur d’un enfant.
De chez Bouddha nous passons chez Confucius, le grand philosophe, fondateur de la doctrine et de la religion qui portent son nom. Comme chez Shinto, tout est simple dans son temple : aucune statue, des décors sobres et des textes, voilà tout. Sur l’autel, une plaquette où se lisent les mots : « Confucius est monté au ciel. » Nous entendons dans les airs une musique agréable, lointaine ; ce sont les pigeons du colombier sacré qui portent de petits chalumeaux sous leurs ailes ; c’est harmonieux et charmant. J’aimerais les entendre dans la nuit, au haut des cieux, un soir de Noël.
Filons maintenant dans la campagne, au Temple de l’Univers. Il porte bien son nom. Sur un immense quadrilatère s’ouvrent soixante-douze chapelles, tribunaux où trônent un ou deux juges qui prononcent le jugement dernier sur soixante-douze défunts de toutes races, de tous états, de tous âges, de tous pays. Le châtiment suit la faute : têtes, bras et jambes coupés, langues arrachées, oreilles et nez mutilés, un véritable enfer du Dante. Tremblez, pécheurs ! voyez le sort qui vous attend ! Ceci me rappelle une page des Mémoires de la duchesse d’Abrantès. Une comtesse confiait à son amie que son pauvre mari serait bien surpris au jugement dernier ! Vous qui lisez ces lignes, méditez. Juges et jugés sont là depuis trois siècles, en plâtre et en bois peints, en costume de leurs pays respectifs.
17 décembre — Coal Hill, la colline de charbon. Le premier empereur de la dynastie des Yuan, il y a quelque trois siècles, craignant une disette de charbon, fit transporter en dedans des murs de la cité tartare tant de combustible qu’il en résulta une montagne à cinq sommets hauts de soixante à cent pieds. Cette mine fut recouverte de dix pieds de terre. Trois sommets sont couronnés par une tour et deux kiosques. Voilà au
