tion d’idées n’effleure même pas l’esprit de Lauban ; vous comprenez… « C’est de Mlle Gi… Il est épatant, son hôtel ! Le prince Jean fait royalement les choses : il a ça dans le sang, cet homme ! Et moi, je le ferai cocu, peut-être !… »
Il sent son cœur tictacquer, et il lit, avec une voix d’horloge, ces douze lignes tracées d’une encre couleur violet-jolie-veuve-élégante-et-consolable :
« J’ai reçu vos vers et j’ai appris, par le Gil-Blas que vous teniez aussi gentiment l’épée que la lyre. Tous mes remerciements, toutes mes félicitations.
« Venez, bel amoureux, me prendre À l’Odéon, un de ces soirs, vers onze heures. Nous irons où vous voudrez.
« Déjà votre
Oui, douze lignes. Pas davantage (si la reproduction typographique les a réduites à neuf, je n’y puis rien.) Une douzaine comme des petits pâtés ou des ostendes. Ça suffit. Le précité bel amoureux tire la langue, se pourlèche de convoitise et d’orgueilleuse joie.
