aussi du plus oublieux de ses locataires. « Bien sûr, y aura rien pour moi », pensait-elle, Mais :
— Y a quelque chose pour vous, monsieur Lauban. Je vais vous le passer sous la porte.
— Vous êtes bien bonne, madame Peruwels. À part ça… la santé va bien ? Entrez donc.
Moins mélancolique, étonnée, la petite logeuse, ridée et jaune, se présenta sur la pointe des pieds. Elle avait ses lunettes sur le nez et les mains pleines de lettres.
— Tout ça pour moi ?
— Non, monsieur Lauban, vous n’en avez qu’une, savez-vous : une seule.
Et, d’ailleurs, sans grande importance, probablement l’enveloppe de cette lettre unique portant un entête commercial et un timbre anglais : un magazine demandait un article d’une quinzaine de pages sur les eaux minérales de Paris.
— Quelle nouvelle ! À Paris, il y a donc des eaux minérales ? je ne m’en doutais pas.
— Comment ! s’étonna madame Péruwels,
