nous, je pense. Tu ne viens pas déjà si souvent ! Et est-ce que t’es toujours fin bec ?
— J’aime ce qui est bon.
Le potard, de nouveau, sourit, ramasse ses cordes, les renferme dans le tiroir, soupire, se frotte les mains, s’approche de la tenture sombre et l’écarte avec une heureuse énergie :
— Monsieur Beigdebez, le garçon est là ?
— Non, Monsieur Renard… il livre.
— Ah ! cent mille excréments ! Et où ça ?
— Pas loin, Monsieur Renard… Rue des Bauches.
— Eh bien, quand il rentrera, vous l’enverrez chez Machin acheter quelque chose… un… une…
— Galantine de poularde, flûte Maurice.
— Vous entendez, Monsieur Beigdebez, une poularde en galantine…
— Et, suggère Maurice, une bombe aux marrons.
— … et une bombe aux marrons, qu’il montera à l’appartement et remettra à Madame en la prévenant que M. Maurice déjeune.
