— Enfant têtu, dit Erskine, rentrez chez vous. Il est plus de deux heures. Et ne pensez plus à Willie Hughes. Je regrette de vous en avoir parlé et je suis tout à fait désolé de vous avoir converti à une chose à laquelle je ne crois pas.
— Vous m’avez donné la clé du plus grand mystère de la littérature moderne, répondis-je. Et je n’aurai pas de repos jusqu’à ce que je vous aie fait reconnaître à tous que Cyril Graham était le plus subtil critique shakespearien de nos jours.
Comme je regagnais mon domicile à travers le parc de Saint-James, l’aurore naissait sur Londres. Sur le lac poli, les cygnes blancs dormaient et le squelette du palais se détachait en pourpre sur le ciel vert pâle.
Je pensai à Cyril Graham et mes yeux se remplirent de larmes.
