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— Tu prononces ce mot-là, fit Jonathan, comme si se noyer et se marier c’était tout un. Ça me rappelle l’histoire de Chamfrey Parrish, le vieux Seigneur Chamfrey Parrish de Boltings End. Ça devait en être un type prévoyant ! Sa fille allait se marier, et il envoya un tas de lettres d’invitation, et il fit préparer la fête et commanda de beaux habits. Mais le vieux seigneur Chamfrey voulut que tous les habits des hommes, bleu-bouteille, soient doublés de noir — c’étaient des parents pauvres et il leur offrait leur costume. Toutes les robes de femmes qu’il donnait étaient roses, mais il exigea qu’elles soient également doublées de noir.

Et sa fille eut beau pleurer et tout le monde rechigner, il fallait accepter ou renoncer à assister à la cérémonie. Enfin Mlle Mathilde était prête et les demoiselles d’honneur se disposaient à la suivre et les hommes se rangeaient à la file dans leurs habits bleus, quand voilà quelqu’un qui accourt en criant : « Le fiancé vient de se tuer avec l’espingole de son père. » Tout le monde était sens dessus dessous excepté le vieux Chamfrey qui dit : « Retournez vos habits «, qu’il leur dit. Alors on chuchota un moment, on s’agita, et y en a un qui dit : « Mais vous ne pouviez pas savoir qu’il allait faire ça ! » Sur quoi le seigneur Chamfrey le regarde tranquillement et dit : « Je connaissais Mathilde. » Hein, c’en était un type de précaution, pour sûr, le vieux Chamfrey.

Mme Makepeace, qui avait longuement essayé de persuader la porte du four de se fermer sans bruit, la claqua alors avec un certain soulagement. Elle n’interrompait jamais une histoire de Jonathan et riait toujours aux bons endroits, mais elle éprouvait du regret pour celui qui n’avait de sa vie raconté une anecdote et qui écoutait celles des autres avec un sourire tranquille et ironique.