de balayer l’ambition, comme la vague un coquillage sur une plage… sinon le premier flot, alors le second, ou le dixième, peut-être, et sinon… alors encore dix autres. Avec le temps, la coquille la plus incrustée au rocher doit être emportée. Mais il y avait toujours Isaïe, il y avait l’argent de Gillian… il y avait ce nom infamant de berger-vacher.
Il reprit sa route vers l’Ouest. Il renonçait à l’action pour le rêve, à la vie pour la poésie. Il mettrait toute son âme à conquérir cette chose étrange, la poésie, cette créature si différente de celles qu’il avait jusque là maîtrisées et soignées, cette créature indomptable, mystérieuse, blanche, merveilleuse, la bête-fauve de Dieu. Il pensait à un daim, parce qu’il y en avait un sculpté sur la haute cheminée Aux Armes du bouvier, à la Croix-des-Pleurs. Aussi, comme le jeune chasseur de l’antique légende, il se lança à la poursuite de la pâle créature enchantée, à travers la forêt bruissante de la vie.
