C’est un Livonien très-aimable qui vous rendra ma réponse. Il m’a trouvé constant dans mes goûts ; j’habite depuis six ans les Délices sans m’en lasser ; il est vrai qu’on ne joue point la comédie dans le sacré territoire de Genève, et c’est ce qui fait que je ne dis plus :
Je ne décide point entre Genève et Rome.
Je décide pour Rome sans difficulté ; mais j’ai fait bâtir en France,
à une lieue de Genève, un fort joli théâtre : envoyez-moi toutes
vos filles, je leur donnerai des rôles.
Voulez-vous me faire un plaisir, quoique nous ne soyons pas de la même religion ? C’est de faire donner ce petit billet au libraire de Berlin[1] qui a imprimé Timée de Locres, et Ocellus Lucanus. Je me doute que ce sont des radoteurs, et c’est pour cela même que je les veux lire ; j’en ai lu tant d’autres !
Je suis affligé de la perte d’Algarotti[2] ; c’était le plus aimable infarinato d’Italie. Vous aurez le plaisir de le louer, en attendant celui de me juger. Je perds la vue comme Tirésie, sans avoir su, comme lui, les secrets du ciel : c’est ce qui fait que je ne mets pas ici de ma main la belle et solide formule de votre très-humble et très-obéissant serviteur.
Mon secrétaire a recouvré la vue, et je ne perds pas un moment à reprendre notre correspondance. Ne parlons plus de bonheur, c’est la pierre philosophale, qui ruine ceux qui la cherchent. On ne se rend point heureux par système ; il n’y a de bonnes recettes pour le trouver que celle d’une de mes grand’tantes, de prendre le temps comme il vient et les gens comme ils sont ; j’y ajouterais encore une chose qui me semble plus nécessaire : être bien avec soi-même.
Ah ! si vous étiez ici, je vous prendrais bien en effet pour mon directeur ; mais vous n’y consentiriez pas, je vous ennuierais trop. Vous avez dit quelque part que tous les genres pouvaient être bons, excepté l’ennuyeux, et c’est celui auquel je m’adonne ; je me flatte que vous croyez bien que ce n’est pas par choix.
