sacerdotum. L’abbé Mords-les devrait bien déférer ce jacobin à nosseigneurs de la classe du parlement.
Ma nièce est un gros cochon, comme sont, monsieur, la plupart de vos Parisiennes. Cela se lève à midi ; la journée se passe sans qu’on sache comment ; on n’a pas le temps d’écrire, et quand on veut écrire on ne trouve ni papier, ni plume, ni encre ; il faut m’en venir demander, et puis l’envie d’écrire passe. Sur dix femmes, il y en a neuf qui en usent ainsi. Pardonnez donc, monsieur, à Mme Denis son extrême paresse, elle ne vous en est pas moins attachée, et elle aimerait encore mieux vous le dire que vous l’écrire. Je lui sers de secrétaire ; je suis exact, tout vieux et tout malingre que je suis. Il est bien juste que vous ayez un peu d’amitié pour moi, puisque M. Morand[2], votre confrère, en a tant pour mon grand persécuteur Fréron.
Sœpe, premente deo, fert deus alter opem.
J’ai eu bon nez d’achever ma vie dans ma douce retraite ; les Fréron, les Pompignan, les Abraham Chaumeix, m’auraient livré sans doute au bras séculier. Quelle inhumanité dans ce Fréron de me soupçonner d’être l’auteur de l’Écossaise !
Un grand théologien mahométan prétend que Dieu envoie quelquefois un ange chirurgien aux méchants qu’il veut rendre bons ; cet ange vient avec un scalpel céleste, pendant le sommeil du scélérat, lui arrache le cœur fort proprement, en exprime le virus, et met un baume divin à la place. Je vous supplie de daigner faire cette opération à Fréron ; mais vous aurez bien de la peine à tirer tout le virus.
Je me félicite plus que jamais de n’être pas témoin de toutes les pauvretés qui se font dans Paris ; mais je regrette fort de ne point voir un homme de votre mérite. Comptez que c’est avec les sentiments les plus vifs que j’ai l’honneur d’être, etc.
