Elle accroîtra l’empire de Cythère ;
À son aspect tout cœur sera troublé ;
Tous les esprits viendront lui rendre hommage.
— Moi, dit l’Amour, je ferai davantage :
Je veux qu’elle aime. » À peine eut-il parlé
Que dans l’instant vous devîntes parfaite ;
Sans aucuns soins, sans étude, sans fard.
Des passions vous fûtes l’interprète.
Ô de l’Amour adorable sujette.
N’oubliez point le secret de votre art.
ÉPÎTRE XXIX.
Du fond de cet antre pierreux,
Entre deux montagnes cornues,
Sous un ciel noir et pluvieux,
Où les tonnerres orageux
Sont portés sur d’épaisses nues,
Près d’un bain chaud toujours crotté,
Plein d’une eau qui fume et bouillonne,
Où tout malade empaqueté,
Et tout hypocondre entêté,
Qui sur son mal toujours raisonne,
Se baigne, s’enfume, et se donne
La question pour la santé ;
Où l’espoir ne quitte personne :
De cet antre où je vois venir
D’impotentes sempiternelles
Qui toutes pensent rajeunir,
Un petit nombre de pucelles,
Mais un beaucoup plus grand de celles
Qui voudraient le redevenir ;
Où par le coche on nous amène
