sonne dont la gaieté cruelle bourdonnait à ses oreilles. L’éclat de cette beauté, la voix, le rire, le parfum, tout était trop fort pour son organisme habitué à des sensations infiniment ténues. Supplice intolérable, des larmes humaines remontaient dans ce cœur détaché de l’humanité, trop lourdes, trop brûlantes pour lui. Il s’enfuit. La nuit venait, noyant la ville toute blême sous une couche de neige. Il courut machinalement à son refuge.
Il entra par la galerie d’Apollon. La lune montait derrière le vieux Paris, transfiguré sous son voile blanc. Elle versait dans les larges fenêtres d’angle des faisceaux de lumière oblique ; cette lumière avait ramassé toute la blancheur éparse sur les toits, sur les quais, sur le fleuve qui roulait son eau pâle au pied du Louvre. La clarté élyséenne, où flottait un peu de brume, baignait la profondeur des salles ; on eût dit moins une
