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Aux pieds de leur Sauveur l’adoraient prosternés.
Lui, né dans les douleurs, roi des infortunés,
D’une féconde main prodiguait les miracles,
Et de sa voix sortait une source : d’oracles.
De la vie, avec l’homme, il partageait l’ennui,
Venait trouver le pauvre et s’égalait à lui.
Quelques hommes, formés à sa divine école,
Nés simples et grossiers, mais forts de sa parole,
Le suivaient lentement, et son front sérieux
Portait les feux divins en bandeau glorieux.



Par ses cheveux épars une femme entraînée,
Qu’entoure avec clameurs la foule déchaînée,
Parait : ses yeux brûlans au Ciel sont dirigés ;
Ses yeux, car de longs fers ses bras nus sont chargés.
Devant le fils de l’homme on l’amène en tumulte ;
Puis, provoquant l’erreur et méditant l’insulte,
Les Scribes assemblés s’avancent ; et l’un d’eux :
Maître, dit-il, jugez de ce péché hideux :