— Pour la troisième fois, monsieur, insista Petit-Bonhomme, je vous affirme que je ne suis pas un mendiant !
— Que veut ce garçon ? demanda le marquis.
— Parler à Votre Seigneurie. »
Lord Piborne fit un pas, prit une attitude féodale, et, se redressant de toute sa hauteur :
« Vous avez à me parler ? » dit-il.
Il ne le tutoya pas, bien que ce ne fût qu’un enfant. Suprême distinction, le marquis n’avait jamais tutoyé personne, ni la marquise, ni le comte Ashton — ni même, paraît-il, sa propre nourrice, quelque cinquante ans avant.
« Parlez, ajouta-t-il.
— Monsieur le marquis est allé hier à Newmarket ?…
— Oui.
— Hier, dans l’après-midi ?…
— Oui. »
M. Scarlett n’en revenait pas. C’était ce gamin qui interrogeait, et Sa Seigneurie daignait lui répondre !
« Monsieur le marquis, reprit l’enfant, n’avez-vous pas perdu un portefeuille ?…
— En effet, et ce portefeuille ?…
— Je l’ai trouvé sur la route de Newmarket, et je vous le rapporte. »
Et il tendit à lord Piborne le portefeuille dont la disparition avait causé tant de troubles, autorisé tant de soupçons, compromis tant d’innocents à Trelingar Castle. Ainsi, dût son amour-propre en souffrir, la faute en revenait à Sa Seigneurie, l’accusation contre les domestiques tombait d’elle-même, et il n’était plus nécessaire, à son vif déplaisir, que l’intendant allât requérir le constable de Kanturk.
Lord Piborne reçut le portefeuille, à l’intérieur duquel était inscrit son nom avec son adresse, et il constata qu’il contenait les papiers et la banknote.
