jusqu’à mi-corps. Et qu’aperçut-il, étendu sur un caillebotis, pâle, exsangue, s’en allant en glouglous à la façon d’un tonneau qui se vide ?…
Maître Antifer, en personne, Antifer Pierre-Servan-Malo, vanné autant que peut l’être une frêle lady par mauvais temps, pendant la traversée du détroit de Boulogne à Folkestone !
Et quels jurons d’origine terrestre et maritime à la fois ! Et comme il sacra de plus belle entre deux haut-le-corps, quand il contempla la face tranquille et colorée de son ami, lequel ne semblait point ressentir le moindre mal de cœur !
« Oui… mille tonnerres ! s’écria-t-il. Croirait-on cela ?… Pour ne pas avoir mis le pied sur un bateau depuis dix ans… moi… maître au cabotage… malade pis qu’un patron de gabare…
— Mais… je ne le suis pas, osa dire Gildas Trégomain, en esquissant un de ses bons sourires.
— Tu ne l’es pas !… Et pourquoi ne l’es-tu pas ?…
— Je m’en étonne, mon ami.
