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en remontant vers le nord.
Lorsque les dernières ombres de la nuit se furent dissipées, tous les regards se portèrent autour du brick. Le James-Cook, occupait encore la même place que la veille, à trois milles dans l’est d’Entrecasteaux, comme s’il fût resté sur son ancre. Aucun courant ne se faisait sentir, aucun souille ne ridait la surface de la mer, à peine soulevée par une molle et longue houle qui ne le déplaçait pas.
Point de pirogue en vue, seulement les débris de celle que le projectile avait fracassée, qui flottaient çà et là. Quant à ceux qui la montaient, ou ils avaient pu être recueillis à bord des autres embarcations, ou l’abîme s’était refermé sur eux.
M. Gibson promena sa longue-vue sur le littoral de l’île, puis à travers le semis des récifs de coraux qui entourent la pointe méridionale. Des milliers d’oiseaux volaient au-dessus à grands coups d’aile. On n’aperçut ni un canot, ni un homme. Personne ne mit en doute que les indigènes n’eussent regagné au delà du détroit quelque village riverain de la Nouvelle-Guinée.
Néanmoins, il importait de fuir ces parages dès que le départ serait possible. À certains indices, M. Gibson reconnut que la brise ne tarderait pas à reprendre.
Ce fut aussi l’opinion de Karl Kip, lorsque le soleil se leva au milieu des vapeurs empourprées de l’horizon. La mer « sentait quelque chose » en cette direction, et un léger clapotis se laissait déjà entendre.
