jusqu’au faîte et en ferait une prison, dont il ne serait pas possible de forcer la porte ?
Que pouvait-on maintenant tenter pour arriver jusqu’à elle, et pour la sauver ?
Sous l’impulsion de l’ouragan, qui battait de plein fouet cet angle de l’îlot, les lames s’élevaient parfois jusqu’au sommet de la voûte. Là, elles se brisaient avec un fracas assourdissant. Le trop-plein des eaux, repoussé au choc, retombait en nappes écumantes, comme les cataractes d’un Niagara ; mais la portion inférieure des lames, poussées par la houle du large, se précipitait au dedans avec la violence d’un torrent dont le barrage se serait subitement rompu. C’était donc au fond même de la grotte que la mer venait se heurter.
En quel endroit miss Campbell aurait-elle pu trouver un refuge qui n’eut pas été assailli par ces lames ? Le chevet de la grotte était directement exposé à leurs coups, et, dans leur flux comme dans leur reflux, elles devaient irrésistiblement balayer la banquette.
Et cependant, on voulait encore se refuser à croire que la téméraire jeune fille fût là ! Comment eût-elle pu résister à cet envahissement d’une mer furieuse dans cette impasse ? Est-ce que son corps mutilé, déchiré, repris par les remous, n’aurait pas été déjà rejeté au dehors ? Est-ce que le courant de la marée montante ne l’eût pas alors entraîné le long de la chaussée et des récifs jusqu’à Clam-Shell ?
« Helena ! Helena ! »
Ce nom était toujours jeté obstinément dans le brouhaha des vents et des flots.
Pas un cri ne lui répondait et ne pouvait lui répondre.
« Non ! non ! elle n’est pas dans cette grotte ! répétaient les frères Melvill, désespérés.
— Elle y est ! » dit Olivier Sinclair.
Et, de la main, il montra un morceau d’étoffe que le retrait d’une lame rejetait sur une des marches de basalte.
Olivier Sinclair se précipita sur le lambeau.
C’était le « snod », le ruban écossais que miss Campbell portait à ses cheveux.
Le doute eût-il été possible, maintenant ?
Mais alors, si ce ruban avait pu lui être arraché, pouvait-il se faire que
